Depuis que Maria m'a quitté pour aller dans une autre étoile - laquelle, Orion, Altaïr, et toi, verte Vénus ? - j'ai toujours chéri la solitude. Que de longues journées j'ai passées seul avec mon chat. Par seul, j'entends sans un être matériel et mon chat est un compagnon mystique, un esprit. Je puis donc dire que j'ai passé de longues journées seul avec mon chat, et seul, avec un des derniers auteurs de la décadence latine; car depuis que la blanche créature n'est plus, étrangement et singulièrement j'ai aimé tout ce qui se résumait en ce mot: chute. Ainsi, dans l'année, ma saison favorite, ce sont les derniers jours alanguis de l'été, qui précèdent immédiatement l'automne et, dans la journée, l'heure où je me promène est quand le soleil se repose avant de s'évanouir, avec des rayons de cuivre jaune sur les murs gris et de cuivre rouge sur les carreaux. De même la littérature à laquelle mon esprit demande une volupté sera la poésie agonisante des derniers moments de Rome, tant, cependant, qu'elle ne respire aucunement l'approche rajeunissante des Barbares et ne bégaie point le latin enfantin des premières proses chrétiennes.

Je lisais donc un de ces chers poëmes (dont les plaques de fard ont plus de charme sur moi que l'incarnat de la jeunesse) et plongeais une main dans la fourrure du pur animal, quand un orgue de Barbarie chanta languissamment et mélancoliquement sous ma fenêtre. Il jouait dans la grande allée des peupliers dont les feuilles me paraissent mornes même au printemps, depuis que Maria a passé là avec des cierges, une dernière fois. L'instrument des tristes, oui, vraiment: le piano scintille, le violon donne aux fibres déchirées la lumière, mais l'orgue de Barbarie, dans le crépuscule du souvenir, m'a fait désespérément rêver. Maintenant qu'il murmurait un air joyeusement vulgaire et qui mit la gaîté au cœur des faubourgs, un air suranné, banal: d'où vient que sa ritournelle m'allait à l'âme et me faisait pleurer comme une ballade romantique ? Je le savourai lentement et je ne lançai pas un sou par la fenêtre de peur de me déranger et de m'apercevoir que l'instrument ne chantait pas seul.

Bombt drei Häuser in die Luft,

Hat keinen Helm aufgezogen,

Weil er nicht sicher fliegen muss.

Ist der Sand zur Zeit teuer?

Dann war’s ein Beduine,

Die sind eh nicht ganz geheuer,

Komm wir bauen eine Mine.

Lasst sie uns vernichten,

Sie alle in die Erde treten,

Die Armee wird das schon richten,

Wir helfen mit in dem wir beten.

Die Mörder sind besiegt,

Allesamt vernichtet,

Gewonnen ist der Krieg,

Der nächste angerichtet.

Denn man hat festgestellt,

Der helmlose Flieger,

War gar nicht von dieser Welt,

Sondern Klingonenkrieger.

Die haben ihren sitzt in Russland,

Der Geheimdienst hat’s gesagt,

Und der Klingonenkriegsverband,

Hat den Angriff schon gewagt.

Es kommt ein Brief von den Chinesen,

Bekennen sich zum Attentat,

Das war’s mit den Chinesen dann gewesen,

Vernichtung gibt es auf Verrat.

So wird die Welt allmählich leerer,

Den Klingonen ist es Recht,

Die war’n die eigentlichen Täter,

Und schauen zu beim Endgefecht.

Sie lachen sich ins Fäustchen,

Wie ich die dummen Menschen mag!

Vereinbaren ein Käuzchen,

Und gehen zum Naziparteitag…

                         by Socky

In ogni uomo c’è un bambino,

e anche un adulto,

servono entrambi,

il bambino per la fantasia e la fiducia nelle persone,

l’adulto per guardare avanti,

per capire la sofferenza,

per ponderare,

ma quando viene ucciso i bambino,

c’è uno squilibrio,

basta poco per ucciderlo,

è talmente fragile,

il mio non so dov’è,

se c’è ancora,

è stato molto resistente certo,

ma non abbastanza,

troppe delusioni e lacrime,

forse non sarò più felice come allora,

perché non mi abbandonerò mai completamente,

ed avrò sempre il sospetto,

che tutto finirà da un secondo all’altro….

Je galère, je rame en constance effrénée

J'avance des kilomètres sans obstacle, au gré du bruit assourdissant mon oreille
Pendant ce temps, pendant chaque attaque, je pense
Je crée et recrée un monde, un ailleurs en moi, un idéal
Je défais et remodèle maintes idées, autant d'époques
Pendant que je pense
Détaché de mon corps et de mes sens
Je ne vois pas les paysages tout autour
Je ne sens pas mes muscles se gonfler et s'étirer
Je ne goûte pas le sel de ma sueur perlant à mes lèvres
Je ne palpe pas mes chairs qui se raffermissent
Ma pensée est un masque à ma douleur, à mon labeur

Moi, galérien par moments

D'autres, ascètes en tout genre, sans cesse galériens, esclaves de leur pensée

Nascondigli bui,

negli angoli della mente,

immagini che scorrono lente,

ma che non riesco comunque a capire,

perché sono criptate,

ci sono misteri non rivelati nemmeno a Dio,

segreti che resteranno tali x sempre,

immagini non chiare,

sensazioni non descrivibili,

a meno che non si passa in quei luoghi,

e per più di una volta,

è l’unico modo per capire i misteri,

parole che non si capiscono,

o sensazioni che non si conoscono,

per capire l’incomprensibile,

e per svelare tutti i misteri che ci sono…

facciamo i camerieri nei sabati sera quando si divertono gli altri
a cui teniamo i figli e i cani a cui fissiamo appuntamenti
per vendere oggetti già finiti come il nostro non-futuro.

ci daremo fuoco nelle piazze dopo esser stati licenziati
esploderemo nei call-center alla fine di un trimestre
per scriverci messaggi: comincia la jihad,
che non leggeremo mai.

e potrete trovarci anche quando non siamo soli
a succhiare nelle metro i pavimenti di linoleum
ad ascoltare tutti insieme ognuno il nostro ipod,

tutti contro tutti, ognuno il nostro ipod.

mais aussi ici, dans le melting pot de la Toile, où on touille de tout:

Cuire légèrement 100 g de chacun des légumes et fruits suivants :
Ail
Choux de Bruxelles
Betterave
Airelles
Oignon vert
Brocolis
Epinard
Fèves vertes

Ajouter à la soupe obtenue :
Pamplemousse (100g.)
Curcuma mélangé dans l'huile de lin (2 c. à café de curcuma pour 10 ml d'huile de lin)
6 tasses de thé vert (2 g de feuilles de thé vert pour 6 tasses d'eau)
Poivre noir (2 c. à café)

Vous pouvez également découvrir les 9 aliments à consommer, selon le Dr Richard Béliveau, pour réduire les risques de cancer : Cliquez ici

Vous sentez sur le site guerir.fr quelques réticences :
« Attention, cette recette n'est pas un médicament. Elle n'a pas été testée ni même conçue pour la consommation humaine. »

Effectivement, cette grosse sou-soupe, bien que miraculeuse pour des souris, est un peu lourde (Lourdes ?) pour des chrétiens…
- Nous avons essayé, et ma foi, c'est tout à fait mangeable… Si ! si !
- Et d'ailleurs l'équipe du labo où elle mijotait chaque jour trouvait appétissantes les senteurs qui s'en dégageaient – comparées aux habituelles émanations des éprouvettes et des cornues…
- Le plus gros problème me semble venir de l'huile de lin, qui bien sûr n'est pas celle dont vous diluez vos peintures (à l'huile justement). L'huile de lin consommable ne se conserve qu'à l'abri de la lumière et son altération est dangereuse, au point qu'elle n'est pas autorisée en France : il faudrait la faire venir d'Allemagne, ou se la procurer sur le Net (mais c'est sans garantie aucune). Nous la remplaçons par des graines de lin moulues avec un vieux moulin à café d'antan.
- Quant au curcuma, le plus puissant des anti oxydants naturels, il franchit mal la barrière de nos intestins, sauf si on le dilue dans un rien d'huile d'olive et si on l'accompagne de poivre noir : il serait alors 1000 fois plus efficace avec cet accommodement ! David Servan-Schreiber recommande 1 g de curcuma (en poudre), en 3 prises quotidiennes, sans oublier le poivre.
- Et puis les airelles (cousines des myrtilles), comme disait Fernand Reynaud :
"c'est délicat et çà ne voyage pas, c'est bon pour le cantonnier"
- De toute façon, cette recette, c'est le grand schlem des omega3, le « dimanche » des anti oxydants, le festin exceptionnel:

Retenez bien qu'il faut consommer comme si vous étiez méditerranéen, des fruits et légumes (sans modération), de la viande de mouton, de volailles, du lait de chèvre, de brebis, du poisson comme si vous étiez Japonais, boire un verre (pas plus, malheureux !) de vin rouge, de préférence de Bordeaux, comme le recommande le Pr Renaud.
- Le Dr Renaud a étayé sa réflexion sur des statistiques scandinaves, baltes… qui prouvent que les maladies cardiovasculaires augmentent inexorablement à mesure qu'on s'éloigne des côtes et qu'on pénètre dans les terres où les poissons sont rares et où pullulent les gras bovins et où coulent des flots d'un lait particulièrement néfaste aux coronaires.
Et les Japonais, qui de plus en plus, vivent à l'occidentale ont maintenant des alimentations dangereuses pour le cœur et vivent, souffrent et meurent à l'occidentale.

Un formidable recueil de recettes, la belle démonstration que le bon, le beau et le sain peuvent faire bon ménage.

« Cuisiner avec les aliments contre le cancer »

- Les bons docteurs Béliveau et Gindras ont bien pensé que nous n'étions pas tout à fait des souris, et ils se sont dit que nous finirions sans doute par nous lasser de ce brouet-démo destiné à d'autres (des souris et des hommes …de science).
- Aussi nous ont-t-il préparé, pour nous, pas trop scientifiques et néanmoins mortels - et de plus en plus par cancer -, avec les meilleurs chefs de là-bas, un recueil de « recettes simples, rapides, économiques et délicieuses… pour que prévenir le cancer en portant une attention particulière à la nature de notre alimentation ouvre la porte à un large éventail de saveurs et de textures où le plaisir de bien manger va de pair avec la santé».
Là encore nous avons testé, tasté: un régal! Essayez seulement la recette de la vinaigrette qu'il vous donne pour une salade de choux!...
- Toute cette science, comme aurait pu dire Alexandre Vialatte « remonte à la plus haute antiquité », puisque le grand Hippocrate recommandait déjà :

"Que votre alimentation soit votre médicament"

- N'oubliez pas de convier à cette célèbre soupe (cette soupe populaire…), vos petites souris à vous...
...Vos petites souris numériques, bien sûr (« C'est une souris-i-is, Qui fait clic, clic, clic, clic, clic…»), et celles de vos amis du Net, de la Toile, du Web…
- Surtout si vous les trouvez quelque peu défaillantes.
- Vous sentirez tout de suite leur plaisir quand vous effleurerez délicatement leur dos de plastique, et vous entendrez leurs joyeux clics gauche et droit.
- Peut-être croirez-vous même entendre, si vous tendez bien l'oreille, une authentique et formidable « click song » de Myriam Makeba – elle avait alors la splendeur de ses 20 ans… (Ces "clicks" – quand ils sont authentiques – sont des vocalisations d'une langue (le xhosa) parlée par quelque 18 millions d'Africains du Sud...)

Et pour couronner cette fête des 5 sens, cette boulimie sensorielle, oyez braves gens, petits et grands, le chœur reconnaissant des petites souris convalescentes. Voyez-les dressées sur leurs pa-pattes arrière, vêtues à la grecque de leurs blanches tuniques ioniennes aux courtes manches, agrafées à l'épaule, retenues à la taille par une cordelette qui les fait délicatement plisser et bouffer (encore ??!...) , leur petits museaux tendus d'attention vers leur chef – Ah ! si je savais dessiner… (envoyez-moi vos dessins, ceux de vos amis, de vos enfants…)

Voyez-les, regardez comme elles sont mignonnes et jolies :

La souris de l'habit,
Belle y vis.
La souris de là-bas,
Belle y va.
La souris de l'abus,
Quelle bévue !
La souris de labo,
Aïe ! bobo !
Les souris « pus bobo »,
Béliveau !

Écoutez leur doux chant, complainte puis louange:

La triste complainte (puis la louange) des souris de labo

Oyez les cris
Des souris
Bistouri
Du labo
Gros bobo
ô ô ô!
î î î!

Et tremblez
Vous qu'effraie
Le sang frais,
La douleur
Des cobayes
Ayayaïe !

La tumeur
Me fait peur
Aïe ! mon cœur !
Ah ! mes sœurs !
Ce cancer
Qui nous serre,
Que l'on traine,
Hors d'haleine,
Qui grossit,
Qui meurtrit,
Sans répit !

Fuyez vite
La maudite
Hépatite,
Oui fuyez
Là, tout près,
Dans les prés
Et les haies,
Dans les rues,
Éperdues…

Mais voilà,
Brave troupe,
La bonne soupe,
Le repas Oméga
3, ah ! ah !
Qui guérit
Les souris
Gri-i–i
zzzzz!

Voyez les ris,
Hi ! Hi ! Hi !
Oyez les rots,
Oh ! Oh ! Oh !
Des souris
Et des rats
Du labo
De là-bas
Ho ! Ho ! Ho !
Ha ! Ha ! Ha !

Chantez, mes belles,
Chantons bien haut :
« Le Nobel,
Béliveau,
Il le vaut !
Foi de rat,
Il l'aura !
Foi d'souris
C'est pour lui !»

]]> http://versionscelestes.wordpress.com/?p=494 Mon, 06 Oct 2008 21:44:04 +0000 versionscelestes http://versionscelestes.pt-br.wordpress.com/2008/10/06/to-the-fore/       After seeing "eroscapes 2" on infinty+some+2
 

transfigurations all over the air
transfigurations all the way out of the background
where everything claims to be a piece of sun or
blue coming to the fore
heading away from this painting
to an eye which carries beautiful bodies
toward the edge on the last bend

Ich fürchte mich,
denn mir steht frei,
zu tun was ich will,

Ich leb nur einmal,
will's nicht verderben,
Gott gefallen,
den's nicht gibt.

Ich will fromm sein,
und ein Betrüger,
wie Bonny und Clyde,
und Mutter Theresa,

Alles probieren,
brav sein,
bloss nichts bereuen,
es gibt kein zurück

Reich werden,
die Welt regieren,
Heiraten,
Familie gründen,

Revolution machen,
leben,
dem Leben ein Ende setzen,
mitmachen oder rebellieren.

Wie ein Hippie um die Welt reisen,
Eine silberne Rolex tragen,
Mutter sein,
Nonne sein,
moralisch sein oder unmoralisch.

Wir lieben die Freiheit,
und sie ist gross und schön,
aber sie kann auch riesig sein,
so dass sie uns erdrückt,
so dass wir uns unter ihrer Last beugen,
und uns die Knie schlottern aus Angst vor ihr,
davor dass es kein zurück gibt,
dass wir irgent etwas bereuhen könnten,
manchmal ist mir Bang,
und es ängstigt mich,
was man alles tun kann,
und wie wenig man tut.

Manchmal sehne ich mich nach jemandem,
der für mich entscheidet,
der es mir abnimmt,
doch wenn es so wäre,
so würde ich ihn hassen.

Par ce jour ensoleillé 

Pourquoi n'es-tu pas en train de courir

Dans la nature avec les autres?

Battre de tes petits pieds

Si agiles et lestes,

La poussière de ta terre natale

Ces larmes qui se dessinent

Sur ton visage

Maquillé de poussière 

Sous le poids de ta douleur

Confie toi à la nature,

Si tu ne peux te reposer sur l'homme

Parle avec le fromager du village

Lui au moins te comprendra mieux.

Pourquoi pleures-tu fillette...?

On pourrait écrire à l'infini

Mais je m'arrêterai là...

L'image vous dira le reste, ce que vous ignorez, ce qu'elles ignorent,

ce dont elles ont hérité....

Texte de Hortense Kanhan (Willykean)

Photo: Amy Vitale

Cette photo illustre la souffrance que subissent les fillettes, et les femmes dans certains pays de l'afrique de l'ouest.

L'excision, on en parle sur Doctissimo et sur wikipedia est une pratique ancestrale qui perdure encore aujourd'hui malgré les nombreuses campagnes pour éradiquer cette violence faite aux femmes.

Je ne peux parler d'excision sans parler de Katoucha.

Katoucha fût la première top model noir en France mais aussi une figure emblématique de la lutte contre l'excision.

Elle nous a quitté en laissant en friche un combat qui touche plus d'une. On retient cette allure féline de, ces yeux de chat, qui illuminait les podiums, mais aussi et surtout le combat qu'elle menait contre l'excision.

En 1994, Katoucha raccroche et crée sa propre collection? Peu avant sa mort, elle s'était lancé un nouveau défi: lutter contre les ravages de la dépigmentation, trop courante en afrique, et l'excision.

Dans une autobiographie, publiée en 2007, , Dans ma chair, elle révélait l'excision subie à l'âge de neuf ans en Guinée, son pays de naissance, et son mariage forcé.

 " J'avais besoin de confesser ces moments douloureux. Ce livre est une sorte de thérapie. Mais j'espère ainsi aider d'autres femmes ou fillettes en détresse".

Elle avait crée l'association "Katoucha pour la lutte contre l'excision".

Elle combattait  un adversaire non palpable, bien enraciné dans l'esprit des population d'afrique subsahérienne : l'ignorance et la tradition. Ami Vitale, comme beaucoup d'autres est convaincue que la meilleure manière de l'éradiquer , c'est de donner aux filles l'accès à l'éducation. Aider sans imposer, proposer des mesures de remplacement.

Et les petites filles arrêteront de pleurer....

χαρτί, ψάχνοντας το νόημα

του πόθου.

-Έξαρση-

στο έλεος της μνήμης,

μα ώρες μένει καθηλωμένη

στο τίποτε του χρόνου.

-Απαιτεί-

-Εξηγεί-

-Προβλέπει-

και έτσι απλά απομακρύνεται

και πάλι

σε μια ανισόρροπη μελαγχολία.

Μια ακόμη πρόκληση?

Ένα βαρύ σινιάλο?

ή απλά μια διάρρηξη αυταπάτης

του παραλόγου

στην συμμετρική ανέχεια

του ονείρου….

Une orchidée et un tournesol ensemble, l’un dans l’autre. C’était cela qui faisait du plus fort leur beauté.

Tournant, tournant dans la gyre toujours plus large,
Le faucon ne peut plus entendre le fauconnier.
Tout se disloque. Le centre ne peut tenir.
L’anarchie se déchaîne sur le monde
Comme une mer noircie de sang : partout
On noie les saints élans de l’innocence.
Les meilleurs ne croient plus à rien, les pires
Se gonflent de l’ardeur des passions mauvaises.

Sûrement que quelque révélation, c’est pour bientôt.
Sûrement que la Seconde Venue, c’est pour bientôt.
La Seconde Venue ! A peine dits ces mots,
Une image, immense, du Spiritus Mundi
Trouble ma vue : quelque part dans les sables du désert,
Une forme avec corps de lion et tête d’homme
Et l’oeil nul et impitoyable comme un soleil
Se meut, à cuisses lentes, tandis qu’autour
Tournoient les ombres d’une colère d’oiseaux…
La ténèbre, à nouveau ; mais je sais, maintenant,
Que vingt siècles d’un sommeil de pierre, exaspérés
Par un bruit de berceau, tournent au cauchemar,
- Et quelle bête brute, revenue l’heure,
Trâine la patte vers Bethléem, pour naître enfin ?

***

Traduction de Yves Bonnefoy in Anthologie bilingue de la poésie anglaise, La Pléiade, 2005

infiniment...

Sono un detrito
appena conforme alla teoria della massa
e trafitto da un asse infinito

in assenza di gravità, mi appello
all'inconistenza di non tramontare
e di non ruotare nemmeno a satellite
se non d'apparente magnitudine, i miei occhi

sono un detrito
che invece di orientarsi al raggio di Sole
scia la deperibilità disintegrandosi

nella verticale discesa speranza
in dissolvenza di lacrime
e sempre un millimetro prima di terra
il corpo si azzera e non sento mai il tonfo

TUTTE LE ALTRE POESIE SU www.jmarx.splinder.com

The stern face,

A hint of a sparkle,

And the forever “bored” impression.

There was a time, 

When I thought,

Those lines of frown,

Were not something momentary,

But something permanent 

Glad I was proved wrong,

You did drop your guard,

It did finally find its way,

The forbidden smile.

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Topic over at Sunday Scribblings this weekend is "Forbidden", and here I am with my 55 cents on Forbidden smile.

I just realized the last post I wrote suited this so much..interested?..check this out "“I will not take No for an answer!”

j'avais mis tant d'espoir

dans cette histoire !

elle s'est finie

sans rouler dans un lit.

avant d'avoir commencé

elle a avortée

quel malentendu ?

Quel parole perdue?

Quel interdit

Éloigne du lit

tout ces fantasmes envisagés

ces câlins rêvés ?

Est ce L'incertitude

ou la platitude

d'une histoire sans avenir

qui nous fait finir

avant de commencer

une romance élaborer

virtuellement

évidement ?

pourtant j'ai besoin de savoir

ce qui est arrivé à notre histoire

Ne pas rester dans le noir

et garder l'espoir

qu'un jour, un soir,

des bras m'enlaceront

et me berceront

]]> http://mdurisotti.wordpress.com/?p=247 Sun, 05 Oct 2008 01:03:08 +0000 Maxime http://mdurisotti.pt-br.wordpress.com/2008/10/05/les-megeres-de-la-mer/

De Louis-René des Forêts (1918-2000), on connaît surtout les romans, notamment Le Bavard, Les Mendiants, ou encore Ostinato sorte d’autobiographie lacunaire, fragmentaire. Œuvre fort estimée et célébrée, que ses problématiques et son exigence ont placé parmi les tentatives les plus intéressantes du XXe siècle. « Une écriture de notre temps », ainsi Yves Bonnefoy résumait-il le travail de Louis-René des Forêts en 1988 dans La Vérité de Parole. La collection Poésie de Gallimard propose ici un petit livre où sont rassemblés les deux ouvrages poétiques de Louis-René des Forêts : Les Mégères de la mer, (Mercure de France, 1967), ainsi que les Poèmes de Samuel Wood, (Fata Morgana, 1988). Le tout est précédé d’une très belle préface de Richard Millet, qui replace la poésie de des Forêts au sein d’une constellation littéraire où l’on retrouve entre autres Bataille, Leiris, Simon, et analyse avec finesse le vers de L.-R. des Forêts ; puis qui tente d’interroger la mutation qui s’est opérée d'un recueil à l'autre.

Les Mégères de la mer sont un long poème où se joue une troublante quête de l’origine, où le poète s’y montre aux prises avec les souvenirs confus de la mère, des lieux de l’enfance et des mégères, ces « vieillardes, accroupies dans leur repaire, / Epelant aux vents d’avril leurs cris rouillés de harpies » (p. 22). La fascination hypnotique que suscite la remémoration de la scène d'enfance, scène capitale, mythique, le fait se pencher avec extase et horreur sur les jours enfuis. Mais ce qui frappe d’emblée, c’est la haute densité du vers de des Forêts, dont la longueur et l’exubérance verbale donnent aux laisses de vers un souffle épique bien rare dans la poésie contemporaine. Richard Millet résume bien cette richesse et ce dynamisme poétique, qui ouvre sa préface sur ces mots : « Ostentatoire, somptueuse, procédant par dévoilements énigmatiques ou éclaircies ténébreuses, mais d’une évidence en fin de compte saisissante […] » (p. 7). Un style d'écriture qui contraste fortement avec la grande discrétion dont a toujours fait preuve des Forêts.

Et moi que gardait si pur le grand rire de l’enfance,
Moi qui fus naguère ce fier garçon si dur à fléchir,
Elles m’ont tiré de mes franchises pour m’attirer en leur gîte
Et fermerais-je les yeux, c’est encore leurs voix que j’entends
Rongeuses, âpres à nuire dans la séduction de leur invite !
Comprends-moi dont la svelte gloire est aujourd’hui éteinte,
Cette citadelle agreste fut le théâtre de ma passion
Et dans ma mémoire souffrante qui est mon seul avoir
Je cherche où l’enfant que je fus a laissé ses empreintes.

p. 26

Il est impossible toutefois de prendre au premier degré cet enthousiasme poétique. Il y a une négativité qui vient bousculer la confiance du poète, mais elle n’est pas vécue dans la solennité et l’angoisse comme chez Yves Bonnefoy ou Jacques Dupin, encore moins sur le mode discret, voilé de Philippe Jaccottet. Il semble plutôt que L.-R. des Forêts joue à fond le jeu de l’ambiguïté du langage, vive à fond ses contradictions : nécessité du dire poétique, et impossible achèvement du projet de refaire vivre la présence perdue. Au fil de ses vers haletant, le poète tente de faire tenir ensemble l'imagination et l’ironie, l’élan poétique et ce qui le rend vain. Ici passe l’ombre d’un hémistiche classique, çà et là surgit un mot incongru, archaïque, quand ce n’est pas le poète qui semble rire lui-même de l’absurdité de son projet. Il y a quelque chose de consciemment emprunté, quelque chose d’échevelé, d’hystérique dans l’incandescence de ces vers – mais il y a aussi et surtout une confiance, un vrai et pur désir que des Forêts écoute et explore :

Emmuré dans les mots, tâtonnant dans la nuit des images,
Un enfant cruel en moi réclame de ne rien ensevelir
Et celui qui te parle est comme le rescapé d'un naufrage.
A les revoir attablées au mitan de leur froide alcôve
Dans l'envol de leurs crinières - et de quelles gencives friandes
Ces brèche-dents broutaient la fadeur des radis noirs !
Ô louches corneilles, ô veuves en haillons aux appétits de fauves !
Est-ce à moi de chanter la beauté de leur commerce immonde ?

p. 23-24

*

Les Poèmes de Samuel Wood sont d'un enthousiasme plus modéré, le ton s'y fait dans l'ensemble plus méditatif. La saturation adjectivale et la cadence infernale du vers laissent place à un discours mettant en scène une quête du sens plus recueillie, le débit est plus pondéré. Le poète interroge entre autres le mystère des visions poétiques, la consistance et le sens du travail poétique, mais aussi les pulsions du cœur, les rêves. On se dirige doucement vers la forme libre et fragmentaire d'Ostinato, qui conclura l'œuvre de des Forêts, ce si beau livre dans lequel la prose est comme contaminée par la poésie. C'est peut-être aussi vers le silence que l'on s'achemine, il semble qu'au fil des poèmes la confiance dans la parole se perd, car il lui est impossible de restituer l'harmonie de l'esprit, "la communion silencieuse, / Ce feu profond sans médiation impure" (p. 45). Mais non, le poète sait qu'il se joue quelque chose de fondamental dans l'écriture : faire résonner cette voix profonde, inextinguible, dont la poésie n'est que l'écho perpétuel :

Une ombre peut-être, rien qu’une ombre inventée
Et nommée pour les besoins de la cause
Tout lien rompu avec sa propre figure.
Si faire entendre une voix venue d’ailleurs
Inaccessible au temps et à l’usure
Se révèle non moins illusoire qu’un rêve
Il y a pourtant en elle quelque chose qui dure
Même après que s’est perdu le sens
Son timbre vibre encore au loin comme un orage
Dont on ne sait s’il se rapproche ou s’il s’en va.

p. 73

Et même si l'on n'a pas réussi, avec nos pauvres mots, à retrouver ce chant, cette invocation orphique qui obsède des Forêts, c'est toujours un peu d'espace vital sauvé pour l'homme, une reconnaissance fraternelle de ses angoisses et de sa pauvreté.

*

Louis-René des Forêts, Les Mégères de la mer suivi de Poèmes de Samuel Wood, Gallimard, Poésie, 2008, 96 p., 4,5 €

Les autres livres chroniqués sur A sauts & à gambades

Loving branches
embrace soothing rays of light ;
God is pleased

Branches câlines
accueillant de doux faisceaux ;
plaisir de Dieu.

(c)2006 Cendrine Marrouat

The weary sun
joins his watery bride—
let there be life!

Un soleil faible
rejoint son épouse l’onde—
que naisse la vie !

(c)2006 Cendrine Marrouat

The shimmering sky
offers itself to nature
and her sweet caress.

Doux miroitement
du ciel, flatté, bordé
d’amour végétal.

(c)2006 Cendrine Marrouat