Há camelos nas duas "obras".

E já pré-respondendo às perguntas que virão: 1) Não, eu não faço coleção de fotos de bunda; 2) Não, esta não é uma capa recusada do livro do Biajoni; 3) Não, essa bunda não é dela; 4) Nem dela; 5) Eu já disse que não conheço a dona da bunda!

Conclusões: Pobre só se fode, em qualquer lugar do mundo. Polícia é uma merda em qualquer lugar do mundo.

Valeu, Marcorélio!

Falando nisso, já viram Marcorélio e Senhôra, ambos em nova embalagem? Vão lá ver. Pelo jeito do último post dele, não é só a embalagem que é nova...

Estréia dia 11 de abril.

Dá uma olhada nisso e, se for a primeira vez que os vê/ouve, faça como todo mundo que não os conhece: perca-se no humor, na cenografia paupérrima, na... — como dizer? — ...coreografia. Repare que tudo não passa de duas vozes, dois instrumentos e uma bateria eletrônica. Atordoe-se, inebrie-se com o tosco e, enquanto isso, deixe o sub-você (pra não chamar de "alma", que soaria esotérico) perceber o brilhante por dentro do pedregulho. Das outras vezes que ouvir, pode apostar, você verá tudo: o brilhante e o pedregulho.

Não sentiu? Tudo bem. É uma pena, mas é assim mesmo.

• Inspetor de Conformidade das Instalações Elétricas de Baixa Tensão de acordo com a NBR 5410
• Normas Técnicas Brasileiras para Transporte de Produtos Perigosos
• Formação de Auditores em Sistemas de Gestão Integrados
• Armazenamento de Líquidos Inflamáveis e Combustíveis
• Transporte - Normas, Regulamentos e Informações Indispensáveis para o Setor
• Proteção contra os efeitos das Descargas Atmosféricas sobre Estruturas e Equipamentos de T. I. segundo as Normas Brasileiras

Por onde anda o bom e velho "Enlarge your penis"? Acabou? Tá todo mundo servido de pinto?

A idéia — a minha e a dele — pode ser a mesma mas, sobre as hortas que dessas idéias brotam, diferenças há, é claro. Começa que a dele já existe, a minha não. A minha faz parte de um grande, enorme projeto de agricultura sustentável que, por força de toda a sua complexidade, teve que começar anos antes de eu sequer pensar na aquisição de qualquer semente. À parte o pé de manjericão que já viceja (e que já temperou muito molho de tomate), e de três caniços de feijão-rajado que plantei por piedade de alguns heróicos feijõezinhos que deram pra brotar dentro de suas vagens, minhas instalações hortifrúticas ainda não passam de uma composteira e de alguns vasos empoeirados.

Sim, uma composteira. Não há horta sem compostagem. E sou de uma família de tradicionais compostadores. Meu pai sempre compostou, e compostava muito bem. Minha mãe, até hoje, se descuidar, composta. E não fosse o fato de você sequer imaginar o que isso significa, eu poderia continuar o texto. Está bem: compostagem é o processo que transforma resíduos orgânicos em húmus. Em outras palavras, é o jeito de transformar lixo em adubo. E é lindo, acredite. Você joga num barril toda a porcaria que produz na pia da cozinha, espera uns dois meses, e retira de lá um maravilhoso composto orgânico (daí o nome), escuro como seu passado e de alto poder nutriente para as plantinhas de sua horta. Entenda por "toda a porcaria que produz na pia da cozinha" as cascas, talos e folhas de frutas, verduras e legumes, cascas de ovos, borra de café e mais alguma coisa assemelhada que desejar adicionar. E vá seguindo as instruções e seu instinto. Compostar também é uma questão de instinto: se estiver seco demais, adicione água; se estiver molhado demais, adicione terra ou serragem; se a composteira esquentar, você está no caminho certo; se feder, você errou alguma coisa, mas sempre haverá jeito de consertar. E a minha fede! Fede como seiscentos diabos saídos de um ônibus Manaus-Florianópolis (via Bogotá). Puta merda, o que aquilo fede! Não fosse a piada pronta, chamava o barril de combosteira.

Mas como as idéias estão no ar — assim como as drosófilas que pairam sobre minha composteira que, por causa delas, está seguramente coberta por um pano —, encontrei hoje no Guindaste da Carol Costa um link pra matéria dela na Bons Fluidos (nome que não deixa de ter certa graça, se considerarmos o assunto) que trata, justamente, de como NÃO ter uma composteira. A dela não fede, mas virou um berçário. E já grudou no chão. Mais um pouco, vai dar pra plantar um filme de terror. Tadinha da Carol, onde ela foi se meter...

E você? Quer dar uma compostadinha? Querendo experimentar, comece por aqui. Junte-se a nós. Se a idéia pega, em pouco tempo pode até rolar um meme.

Apesar do cão, este vizinho era — ou é —, entre todos, o mais agradável, o mais delicado. E o mais esquisito. Quando mudei para cá, ele dava aulas de luta greco-romana a uma tropa de adolescentes. No pátio do prédio. Depois, começou a adestrar cães alheios, e que ninguém me pedisse referências porque eu, certamente, daria as piores: aquele monstro na outra ponta da corda atestava sua incompetência no mister. Pouco tempo depois, parte das noites começou a ser preenchida com um estranho ruído, uma pancadaria surda, bum... pausa... bum... pausa... bum..., todas as noites, todas as noites. Não sou o tipo de sujeito que sai por aí a perguntar, mas sou capaz de passar meses conjecturando a respeito do que me incomoda, investigando e anotando fatos e atitudes que, talvez, um dia, encaixem-se e resolvam um determinado mistério. Quando, lá pela terceira vez, o vi pela janela a carregar paralelepípedos da rua para dentro de casa, logrei adivinhar o que acontecia e que, realmente, estava acontecendo: o maluco tinha dado pra quebrar pedra.

Certa noite, quando o encontrei chegando com quatro dos pedregulhos debaixo dos braços, e lhe perguntei se havia resolvido trocar o piso do apartamento, ele sorriu e respondeu:

— Não, não. É pra quebrar.

Diante de minha fingida perplexidade — eu tive que fingir, por já haver descoberto a coisa toda com minhas deduções —, ele abriu a porta do apartamento e mostrou-me a ferramenta que usava na função: uma barra de ferro maciço, achatada de um lado e com uma bola de pano sujo na outra ponta, algo como uma chave de fenda com metro e meio de comprimento. Segundo relatou, encostava o paralelepípedo no rodapé da sala, segurava a chave de fenda pela bola de pano, e socava-a pedra adentro feito lança, às pancadas, até que o tarugo se partisse em dois pedaços, o que, ao invés de encerrar o trabalho, duplicava-o, pois ele passava a ter dois meios paralalepípedos a quebrar. E assim por diante, seguia em busca do átomo de paralelepípedo, ou até que nós outros dormíssemos. O que acontecesse primeiro. Para comprovar que aquilo dava trabalho — como fosse necessário — mostrou-me as mãos: eram dois calos com cinco dedos cada, todos recobertos de calos menores, tudo amalgamado à ferrugem da lança. Já vi tumores mais bonitos.

Por mais estranho que pareça este vizinho, garanto que, entre todos, é — era? — o mais cordial e sensível. Uma vez, apareceu com uma gata no bolso do casaco, filhote escangalhado pelo frio e pela fome, que ele tinha encontrado na noite do parque, à deriva e à espera da morte. Como se não bastassem os olhos a pular para fora da cabeça, o pêlo carcomido de sarna e os incontroláveis tremores de desnutrição e medo, a gata ainda exibia — ou melhor, não exibia — uma das pernas traseiras. Tirou o bicho do bolso, mostrou-mo e, como se respondesse ao meu olhar incrédulo, disse:

— Imagine se eu deixo essa coitadinha no parque! Se sobrevivesse, ela se tornaria uma gata muito má. — e foi para dentro do apartamento, atrás de um pires de leite.

Verdade seja dita, a gata hoje é linda, mansa, e só não abre as pernas a todos os gatos da vizinhança porque não as tem.

Há tempos, passei a encontrá-lo apenas à noite, fosse entrando, saindo do prédio ou andando pelo bairro. Nessas ocasiões, carregava uma espécie de mochila, um trambolho que lhe ia do alto da cabeça — atado a ela — até a altura dos joelhos: um caixote pouco mais estreito que uma geladeira e que, a julgar pela sua expressão ao carregá-lo, tão pesado quanto uma. E mesmo durante tão desconfortável atividade, se me via, cumprimentava-me. Rápida e contidamente, é verdade, mas cumprimentava-me. Parecia que treinava para alguma coisa, sei lá.

As estranhices eram tantas, que eu já nem ligava mais. Ficava só esperando a próxima. Por essas e por muitas outras, dei-lhe o secreto — e, acredite, carinhoso — apelido de Forrest Gump. Mas Forrest... sumiu. Não o vejo há meses e, cada vez que me lembrava disso, preocupava-me. Por onde andará? Andaria? Anda?

Pois então: anda! Fiquei sabendo por outro vizinho que ele arranjou um "patrocínio" (palavra do vizinho) e saiu pelo mundo. Andando. Espero eu que sem a geladeira às costas.

Go, Forrest, go!

Acho o Carnaval um saco! Mas esse samba é foda. E chega! Não falo mais de Carnaval! Aliás, não tenho falado mais de muita coisa. Mas eu volto. Depois do Carnaval.

Vinte dias sem computador, sem agenda, sem nada pra fazer (tirando um ou outro compromisso sócio-gastronômico). Resultado: uns quilos a mais, azia crônica e uma vontade louca de trabalhar e comer uns pés de alface. Férias desequilibram a gente.

Seis horas de vídeo pra editar. Isso tudo vai ter que virar, no máximo, duas horas de vídeo pra exibir e, mesmo assim, será inassistível por quem não for "da casa". Tem coisa mais chata que vídeo de viagem? Tem sim: foto de criança.

Interessante perceber que o mundo funciona igualzinho sem a minha presença, exceto por alguns pequenos detalhes que, por isso, dão a noção da minha existência. Bom para aprender o próprio tamanho, o espaço que se ocupa de verdade.

Os Viralata voltam a funcionar. Primeira ação, envelopar e enviar os livros vendidos durante as férias. Segunda, trocar o banner de férias por outro. Terceira, responder a uma dúzia de múltiplas consultas.

Respondi a muitos comentários deixados aqui durante este período.

Mais notícias a qualquer momento.

Ainda bem que chegam aqui, e não na minha casa.

No embalo, copio um pedacinho do que ele disse sobre o Incompletos.

"Bem escrito, fluente, urbano e neurótico, não padece dos males mais comuns dos jovens escritores internáuticos: o giro em torno do próprio umbigo ou de personagens superficiais e esquemáticos. Albano (...) vai fundo em poucos parágrafos, em contos curtos e afiados. A história mais longa revela um personagem fascinante, misto de desencantado-com-a-vida com cínico profissional, com fissuras emocionais aqui e ali, que disseca a mundanidade de um evento social ao mesmo tempo em que persegue uma lembrança feminina. Muito bom."

E já que estou no assunto, Nicomar Lael continua a destrinchar o livro, superando-se a cada frase.

(...) Porém, toda a admirável técnica do sr. Ribeiro no manejo das personagens e seu preciso estilo seriam embalde(1), caso não houvesse em “Incompletos” aquilo que, como disse antes, é uma das inúmeras pedras de tropeço de nossos coevos(2): humor, ironia, wit(3). O humor do sr. Ribeiro, já conhecido de seu livro de crônicas “Os melhores (e alguns dos piores) textos de Branco Leone” se mostra nesta nova obra de uma sofisticação quase pedante. Daí ter dito que o autor segue após Machado.
Também de Machado é sua atenção à micropsicologia, o delineamento do caráter dos protagonistas ou de sensações e sentimentos através de detalhes de pensamentos ou impressões fugazes, aparentemente gratuitos. E os diálogos? Os diálogos do sr. Ribeiro parecem querer dizer: “Eis aqui, rabaças (4) da Mercearia São Pedro, como é que se escrevem diálogos.”
Há defeitos no livro? Inúmeros. Em primeiro lugar, o sr. Martins Ribeiro deveria deixar o trabalho de divulgação a cargo de outra pessoa. Sua incompetência para tal é assustadora. Intenta vender a obra como de “contos de sacanagem”, quando a única sacanagem nela é sua capa de péssimo gosto.
Em alguns contos, o final peca pelo excesso. Quando uma frase diria tudo, talvez por uma compulsão própria dos surdos, o sr. Ribeiro inventa de enfiar ali umas tantas graças despropositadas. Por fim, também ebiamente(5), replena(6) as páginas de turpilóquios(7) deslocados, às vezes dando-nos a impressão de que estamos assistindo a filme nacional da década de 70.

Glossário

(1) Embalde- em vão
(2) Coevos- contemporâneos
(3) Wit- perspicácia
(4) Rabaça - pessoa sem graça
(4) Ebiamente - hein?
(5) Replenar - abarrotar
(6) Turpilóquios - bucetas

BL [1]: — E nosso cangaceiro [2], entregou-lhe o verdinho? [3]
PP: — Não, Branco. Ainda não consegui ver o cangaceiro.
BL: — Além de cangaceiro, é viado! Opa! Cê tá aí, Marconi?
ML: — Em Pernambuco não tem isso de... como é mesmo? Veado, né? Lá não tem disso.
BL: — Chamar viado de veado é coisa de viado. A rosca, vá lá. Mas entregar o livro, nada!
ML: — Quanto a mim, sigo o estabelecido pelo pessoal da Casseta Popular: todo veado (ou viado) é surdo. [4]
BL: — Eu tô me sentindo como o tio que tem três bolas e tem que aturar o sobrinho que não pára de falar no assunto na frente das visitas. Passa fora, moleque excomungado! Uma coisa me conforta: Marconi ficou tão contente ao descobrir que sou surdo de um ouvido, que isso até me comove.
PP: — Vc é surdo de um ouvido só? :-)))))) [5]
BL: — Xi, agora o outro achou graça também... Danou-se. Então tá, a explicação completa do ocorrido está no texto "Na Otorrinolaringologista", quase no final do meu primeiro livro. Já que vocês querem tanto, vão lá dar risada.
PP: — Acho que li o texto do otorrino. Mas eis o mal da crônica: a gente esquece.
ML: — Crônica, não. Ensaio. [6]
BL: — "Se não tem passarinho, não é crônica." [7]
ML: — Uhuh. Tomou no cu. [8]
BL: — Ah, não me mete na rixa de vocês! Eu sou deficiente físico.

Notas:
[1] Dirigindo-se a Paulo Polzonoff.
[2] Marconi é pernambucano.
[3] Referência ao livro Incompletos, adquirido por Marconi no lançamento para ser ofertado a Polzonoff, e que, até agora, não chegou a seu destinatário.
[4] Aqui, Marconi faz uma maldosa alusão à surdez (uni-lateral esquerda) que flagela Branco Leone há muitos anos e o faz pedir aos outros que repitam tudo o que dizem quando o ambiente é pouco propício à propagação sonora (e a aliterações como esta). Por exemplo, em lançamentos.
[5] É de reparar no tamanho do emoticon, proporcional á alegria da descoberta.
[6] Aqui, Marconi faz uma referência a este texto, escrito por Polzonoff e dedicado a Marconi, notório cronista.
[7] Branco Leone, mostrando toda a sua capacidade de síntese, resume o texto mencionado numa só frase.
[8] Marconi Leal fala a Polzonoff, em língua que ambos entendem.

"Você é o melhor contista dos mais recentes que li. Ganha de longe do lixo que vem sendo publicado. Os personagens têm densidade, vida interior. E outra: você usa de artifícios modernos, mas sem gratuidade. O livro tem alguns defeitos também, segundo vejo. Primeiro, você não deveria vendê-lo como livro de "sacanagem". É um livro extremamente pós-moderno, porque trata de relações partidas, mas de uma profundidade ultra-realista. Tanto assim que toda vez que lia um "boceta" por lá sentia um certo desconforto."

de Nicomar Lael, por e-mail.

Faço apenas uma observação ao desavisado leitor: sem discutir o desconforto do analista — que pode ter muitos motivos, e nenhum deles desmereceria a qualidade de sua crítica — não escrevi 'boceta' uma única vez em todo o livro. Mas há, sim, algumas 'bucetas'. Poucas.

Depois de ler o livro mais uma vez, Nicomar ainda escreveu isto (prometendo mais para breve), texto que — tenho certeza — me deixará deveras lisonjeado assim que eu conseguir decifrar algumas palavras.

Querendo conhecer o Incompletos, compre aqui.

Agora é a vez da Olivia Maia que, no penúltimo lançamento do ano d'Os Viralata (e que ano!) lança seu Operação P-2 no Genial, o primeiro romance policial do site. É nesta segunda. Pede pra ir no lançamento! Pede pra ir!

(No link, diz que o preço do livro não está definido. Mentira. É 22 paus mais correio, mas eu não tive tempo de atualizar a página. No lançamento, sai por 20. Sem correio.)

Pegando carona no evento, meu Incompletos e a segunda tiragem de Meias vermelhas & histórias inteiras, de Marcos Donizetti, também estarão na mesa à disposição dos retardatários.

Quem foi, viu. A quem não foi, quase dá uma vontadezinha mórbida de não contar nada. Mas digamos que a gente possa dividir a história d'Os Viralata em duas fases: antes e depois do lançamento no Genial. Aliás, essa história, começada em 2003 num tenebroso silêncio que durou até dezembro passado — quando pus os Melhores e piores na praça sem lançamento —, e que teve seu primeiro impulso significativo com os lançamentos de Alex Castro e Biajoni no meio do ano, finalmente começa a dar uns passos mais largos.

Números? Vá lá: Meias vermelhas & histórias inteiras (que já havia vendido 12 exemplares pelo site, sem que o livro estivesse pronto) vendeu mais 42 exemplares. Com isso e algumas cortesias, tenho o esfuziante prazer de informar que Meias vermelhas & histórias inteiras se esgotou no lançamento! Dá-lhe, Lábios de Mel! Parabéns! Se alguém quiser um exemplar, pode entrar no site e pedir, mas deixo avisado que só vou ter mais livros lá pra sexta-feira (07.dez). Enquanto isso, Incompletos vendeu 40 exemplares, Satie manda lembranças, 19 exemplares e, na boléia, ainda saíram 8 d'Os Melhores e alguns dos piores textos de Branco Leone. Numa palavra, um terremoto.

Fotos do evento? Nenhuma, ainda. Olivia Maia tirou muitas não tirou nenhuma porque eu "preguicei" na hora de pegar a câmera dela, Chico Neto, outras tantas, Eduardo Schaal, milhões. Espero que eles se lembrem de mandá-las para mim.

Por mais piegas que pareça (e, se parecer, dane-se!), é impossível não agradecer a quem tem participado disso tudo: em primeiro lugar, aos leitores dos livros que temos lançado, porque sem eles não adiantaria nada trabalhar; em seguida, aos autores (especialmente aos primeiros, Alex e Bia) que, com seu investimento, talento e confiança no meu projeto, têm permitido que ele cresça; depois, à minha mulher, que atura a mim e às dezenas de caixas de livros que atulham nossa sala;
por fim, aos meus filhos, Anna e Pedro, que participam dessa empreitada com surpreendente alegria (que dura até que os dois sejam abatidos pelo sono [foto ao lado, by Guga], onde se percebe a firmeza com que Pedro agarra a caixa da grana), mostrando-me por que motivo entrei nessa maluquice: para fazer aquilo que gosto de fazer. A todos, meu sincero agradecimento.

Gostaria muito de listar quem foi ao lançamento: impossível. Mas é preciso destacar uma pessoa: Carolina Mendes, minha mais jovem leitora (talvez não a mais jovem mas, com certeza, a mais linda) que, de trem, atravessou essa megalópole desgraçada para estar lá no lusco-fusco de uma segunda-feira, e que leu meu livro no trem enquanto voltava para casa. A ela, mais que meu agradecimento, mostro-lhe minha admiração.

Depois eu conto mais do lançamento. Agora, tenho que ir à gráfica ver as provas do livro da Olivia. Show must go on, sacumé?