Es de 1972. Está escrito y dirigido por Antonio Mercero, quien después nos regalaría estupendos entretenimientos como Verano Azul a los mas mayores o Farmacia de guardia a los ochenteros. También ha hecho películas como la taquillera Planta cuarta. Coescribe con él Jose Luis Garci.

La cinta es un clásico español, seguro que los de más de 40 años que leais este blog ya lo conocereis. Ganó incluso un Emy en su día. En cualquier caso os dejo que disfruteis de la estupenda La cabina. No tengais pereza de verla solo porque sea vieja. No todo lo viejo tiene por qué ser malo. Mira a los reyes magos, son viejos y molan

Me gusta mucho lo re-castellana que es.

¿Tu ayudarías o te reirías? Porque me ha dado la impresion de que los vecinos no son muy majos, ¿no?.

Hay que destacar que está muy bien dirigida, la actuación de Jose Luis Lopez Vazquez y la música son estupendas también. Preciosa esa simple melodía que suena mientras va en el camión y algunos planos francamente buenos, como aquel de la mano de nuestro derrotado protagonista restregandose por el cristal o el encuadre que hace entre la cabina y el edificio de detrás. Un mediometraje que queda en la cabeza de quien lo ve, de los mejores que se han hecho en España.

Hacia dentro Romerales

La cabina*

* Gracias a Alfredo Moreno (39 Escalones) por anotar el enlace que da acceso a su comentario sobre La Cabina, con lo que este post de contextualización gana ciento y mil puntos.

no creéis que esta película en aquellos tiempos pudo desencadenar una crisis financiera en telefónica por dejar la gente de usar las cabinas después de ver la película ? vamos no os extrañe que la gente desconfiara de entrar en una para llamar por teléfono jeje

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No mundo de hoje não existe mais lugar para idealismos?

O filme nos leva a conhecer a realização de um sonho. Ou, das aspirações de algumas pessoas em querer compartilhar esse mesmo sonho. Em querer perpetuar o calor, a alegria de momentos felizes passados juntos. E ali, naquele Clube.

Mas a roda da vida por vezes passa que nem um trator... Pegando de surpresa alguns que deixaram de lado certos detalhes práticos. Logo, mesmo que por um adiar, os compromissos burocráticos não devem ser ignorados.

Foi o que aconteceu por aqui, a realidade batendo na porta do Clube. Por não terem apresentado Balancetes, se viram diante de uma grande dívida com a Prefeitura. Levando os sócios a buscarem uma solução. A que surgiu não fora a que esperavam, mas a única. Será? É que para piorar, todos estavam sem dinheiro. A própria localidade era atingida pela forte recessão do país. Com muitos desempregos. Sendo assim, a Diretoria não tinha como pedir aos associados para manterem em dia as mensalidades. Agora, teriam que correr contra o tempo.

E nessa busca, acabam por fazerem também um balancete de suas vidas. Com cenas belíssimas!! Algumas cujas onde um pequeno diálogo, traduz muito:
"_Não sei como se faz para mudar.
_Teria que descobrir...
_Eu faço o que você quiser.
_Faça, o que você puder."

Ou mesmo como nesse "pedido": "Me joga um pau que não esteja ensaboado."

Entre risos e lágrimas, eu amei esse filme!! Ah! Logo após os primeiros créditos do filme, há uma  certa continuação... hilária! Nota: 10.

Por: Valéria Miguez.

Clube da Lua (Luna de Avellaneda). Argentina. 2004. Direção e Roteiro: Juan José Campanella. Elenco: Ricardo Darín, Eduardo Blanco, Mercedes Morán, Valeria Bertuccelli, Silvia Kutika, José Luis López Vázquez. Gênero: Drama, Comédia. Duração: 143 minutos.

Un cáncer de pulmón que padecía desde hacía varios años, se lo ha llevado.

Amante de su profesión, y trabajador infatigable, ha sido autor de casi un centenar de títulos, muchos de ellos, para gloria de nuestro cine.

Afincado en Madrid, desde la década de los 50, primero se dedicó a su faceta como novelista, publicando títulos como “El repelente niño Vicente”,  que le aportó inmediata fama, y colaboró con revistas de humor como “La codorniz”.

En 1959 adaptó para el cine su novela “El pisito”, que dirigió su amigo Marco Ferreri y protagonizó José Luis López Vázquez.

Esta incursión como guionista, le hizo abandonar su carrera de escritor de novela, y dedicarse en pleno a la nueva profesión.

Su primer guión propio (Plácido”) lo hizo para Luis García Berlanga en 1961, con quien volvería a colaborar a lo largo de los años, con títulos como “El verdugo”, de 1963, y “La vaquilla” (1985), entre otros.

Cronista del costumbrismo, muchos de sus guiones, plagados de humor negro y de denuncia social, en los años 60, cuando la censura campaba por sus fueros en nuestra España, fueron rechazados por ella.

Azcona realizó también trabajos para Carlos Saura, Fernando Trueba, José Luis Cuerda y José Luis García Sánchez, entre los muchos con los que colaboró.

En seis ocasiones fue galardonado con un Goya: “El bosque animado” (1988), “¡Ay, Carmela!” (1991), “Belle Epoque” (1993), “Tirano Banderas” (1994), “La lengua de las mariposas” (2000) y el Honorífico, que recibió en 1998. En su haber contaba también con el Premio Nacional de Cinematografía, entre otros.

Su hospitalización a causa del tumor pulmonar que padecía, le impidió en febrero de este año, recoger personalmente la medalla al Mérito en el Trabajo, que le concedió ese ministerio, y que recogió en su nombre la actriz Maribel Verdú.

La adaptación de “Los girasoles ciegos”, ha sido su último trabajo como guionista. Un trabajo en esta ocasión, dirigido por José Luis Cuerda, y al que no ha podido llegar a presenciar su estreno en las pantallas, que se realizará a lo largo de este año.

Aún siendo sabedor del peso que representaba en nuestra cinematografía, siempre restaba importancia a su trabajo, se mantuvo en un segundo plano, y guardó con celo su vida privada, por lo que no concedió apenas entrevistas a lo largo de su vida.

Pocos festivales contaron con su presencia, pues no era proclive a participar en la vida pública española.

Se ha ido como siempre quiso vivir. Guardando su intimidad. Pero dejándonos en herencia a los que conocimos su trabajo, y a las nuevas generaciones, infinidad de títulos que han marcado la trayectoria del cine español, y que siempre harán que se le recuerde.

D.E.P.

Swanson  

Recuerdo ver 'Memorias del ángel caído' en los cines Acteón.

El reloj de la parada de la EMT de la plaza de San Juan de la Cruz, en pleno Paseo de la Castellana, marcaba las siete menos veinte de la tarde del 31 de octubre. Para las fechas en que nos encontramos, no hacía demasiado frío: 14 grados. En el cuadro con los horarios puedo leer que la frecuencia de paso de la línea que espero es de entre seis y diez minutos. Sin embargo, llevo casi un cuarto de hora esperando.

Varias personas que llegaron después que yo ya han cogido sus guaguas. Por un momento, pienso en coger la línea 27, pero no me apetece caminar los 500 metros desde la parada hasta mi destino, así que sigo esperando. Junto a mí, una pareja de cierta edad se queja de la tardanza y, al otro lado, una chica con un abrigo blanco mira impaciente su reloj. Por la derecha llega un señor mayor. El pañuelo de seda de vistosos colores que lleva anudado al cuello, a modo de corbata, llama mi atención. Lo cierto es que luce como un galán de una película española de los años sesenta. Aunque, probablemente, él nunca fuera el galán.

La pareja que antes se quejaba lo mira y cuchichea entre si. Imagino que se dicen que es José Luis López Vázquez. Cuando lleva casi cinco minutos esperando, una señora probablemente de su edad, y que estaba al otro lado de la larga marquesina, se acerca, lo agarra del brazo y le dice que nunca había estado tan cerca de alguien tan grande. López Vázquez le contesta algo que no consigo escuchar. La chica del abrigo me mira y sonríe. Yo también sonrío. La pareja vuelve a quejarse de lo que tarda la guagua.

Son casi las siete menos cinco. Más allá del cruce se acercan varias guaguas. Ahora el termómetro marca 13 grados. La primera vuelve a ser la 27. Le sigue la 150. José Luis López Vázquez, la señora que lo abordó y el que debe ser su marido suben en ella. Yo espero la 14. Lástima. Me habría gustado saber adónde iba.

Pasa otra vez la 27. La 14 sigue sin pasar. El hombre de la pareja comenta, ahora en voz alta, que escuchó en algún sitio que López Vázquez vivía por allí. Se acercan más guaguas. Esta vez puedo ver el número 14 en una de ellas. Menos mal. El frío empezaba a molestarme. La pareja, la chica y yo abandonamos, por fin, la marquesina en la que, una tarde, nos encontramos con José Luis López Vázquez.

Eso es precisamente lo que refleja mi cara en la foto: angustia. Como si de un José Luis López Vázquez en La Cabina se tratara, ayer me hice esta foto que bien podría ganar un certamen internacional sobre el sufrimiento del ser humano. Obsérvese la típica cabina ingresa, situada en una calle de Ventnor.

Y ya que estoy os cuelgo el corto de Antonio Mercero de 1972 La Cabina, con José Luis López Vázquez como protagonista.

Eso es todo amigos.

Iván de ExOpus

Una de las primeras películas que se hicieron del Instituto Tajamar en los años sesenta estuvo dirigida por Antonio Mercero, que entonces era de la Obra. Con el tiempo la abandonó y ha realizado series televisivas de gran éxito, junto a algunas películas de gran acogida en las salas de cines comerciales (Atraer a los populares, Nachof).

Es curioso que una de esas películas que realizó en 1972 fue «La cabina», poco tiempo después de dejar el Opus Dei (se puede ver al final de este escrito).

Narra la historia de un hombre (José Luís López Vázquez) que entra en una cabina pública para telefonear, no lo consigue, la puerta queda bloqueada y ya no puede salir. Los que están fuera intentan ayudarle sin lograrlo, cuando al fin van a romper los vidrios con un martillo aparecen unos operarios que montan la cabina en un camión y con el protagonista dentro se la llevan a una nave inmensa excavada en el interior de un monte, muy alejada de la civilización, llena de cabinas semejantes con sus ocupantes muertos y en distinto grado de descomposición. La película termina con la escena con la que comienza: mostrando como varios obreros colocan una cabina en el sitio en donde estuvo la anterior.

La película «La cabina» es una gran metáfora del Opus Dei. En una época en la que no se podía hablar críticamente sobre la Obra creo que Antonio Mercero, ex numerario, la hizo con esta intención.

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