Eu gosto do frio. Parece que a solidão é natural.

Você não sabe o que diz.

Sei o que sinto.

Você não está só.

Você não sabe de nada.

Sei que você é linda.

(Palhas de coqueiro acenam para o vazio. A natureza é morta como não o é o óleo sobre tela. Nuvens esgarçadas empoeiram o horizonte. Não há distâncias. Não há verdade. Não há.)

Sou este grão aqui. Está vendo todos esses outros grãos ao redor dele? Não sabem que este aqui existe. Sequer desconfiam. Há mais estrelas no céu do que grãos de areia na Terra, sabia? Pensar na dimensão do Cosmos me faz sentir ínfima, porém igual e viva.

Grande coisa.

Você é medíocre.

Você é gostosa.

É preciso compreender o mundo e a si para aliviar o fardo da vida sob o efeito analgésico da resignação.

Beije-me.

(Pedras desenhadas sob uns tantos passos mudos. Palavras escarradas por precisão. Não há lugar para elas na garganta estreita. O bafo da maresia ainda tem o mesmo aroma de eternidade.)

Não.

Por que não?

Porque você é meu amigo.

Eu não sou seu amigo.

Eu sou sua amiga.

Troco sua amizade por um pedaço de sua língua.

(Cambalhotas de onda na areia. Pêndulo das águas. No tabuleiro de grãos encharcados, o suicídio em bolhas de espuma. Transcendência. O mar não sabe do vento que o assedia. A onda que precipita não sabe do abismo das almas.)

Se eu beijá-lo terei de olhar para você de maneira diferente.

Por quê?

Porque você o fará e esperará isso de mim.

Quero que você me coma com os olhos.

Prefiro olhá-lo com ternura.

Porra de ternura.

Você não sabe viver.

Agora lascou.

Enxergar o mundo com os meus olhos seria um primeiro motivo para eu lhe dar a língua inteira.

Às almas não é dada a identidade, mas a singularidade inconformada da consciência.

Assim seja.

(O ar que rodopia também assovia uma canção. Talvez um lamento. Ou um presságio. Não palpitam as horas nem é firme o espaço. Aquilo a que se olha não é o que se vê. É tempo de sensações.)

Tremo de frio

Vem mais para perto. Deixe-me abraçá-la

Deite-se aqui ao meu lado. Me dê a sua mão.

Eu gosto de você.

(Uma estrela perfura a tela escura da noite. O traço de luz irrompe veloz e prescinde de pincel. Olhos nos olhos: a centelha das almas, o vermelho do ponto remoto. A noite tem olhos de amêndoa. E hoje suas pálpebras pesam, tal como pesam as nuvens. Estas e a chuva que não tarda. Cataratas celestes.)

Eu também.

É evidente que o 'fazer' histórico não se confunde com o 'contar' uma história. Fazer história é cavalgar o tempo, sem rédeas. Ou ser cavalgado por ele, sem destino. Tem-se História a cada trote, a cada movimento, a cada inspiração do homem, a cada expiração do tempo. Uma vez consumado o ato, gravado na lápide do tempo que se fez poeira ou rascunhado no borrão do porvir e sendo tudo isso entornado nas duas mãos da memória, pode-se afirmar que há História.

O mesmo acontece com a amizade. Uma vez 'amizade' (não digo 'verdadeira' porque dispenso redundâncias), sua imortalidade depende da capacidade de ser chama. A sensação de amizade, a sua lembrança, a paz que ela nos proporciona, equanto acesa na memória, é perene, tanto na forma de diálogo e convivência, quanto na forma de recordação, emoldurada em saudade.

É verdade que, assim como enxergamos a História com olhos adaptáveis à luz da realidade, o que nos faz contemplá-la de maneira diferente conforme a época em que se vive, também a transformação que sofremos, ininterrupamente, modifica a imagem do amigo e da amizade. Tal distaciamento, normalmente, tem o condão de atenuar possíveis aspectos negativos, ao passo que contribui para que tanto a História quanto a amizade tornem-se cada vez mais rarefeitas, menos intensas, menos presentes, embora ainda presente.

Prova disso é sentir o coração soluçar, apertado, ao abrir uma das portinholas do armário do cérebro e rever o filme do passado compartilhado. É, com uma das mãos, protejer a chama que persiste e, com a outra, aparar as gotas do coração que se faz líquido pelo calor. Eu amparo uma fogeira com todos os membros, com todo o cuidado, com toda a discrição do mundo.

E por ninguém ter nada com isso, tome-se o dito por não dito.

A consciência do passado é sempre penosa, sejam bons ou ruins os fatos soterrados pela neblina do tempo. Ocorre que, pela simples razão de que ficaram para trás, num recanto empoeirado de saudade ou repúdio, embora cada vez mais longínquos, sussuram, insistentemente, a proximidade do fim. São migalhas de vida que se deixa pelo caminho para sempre ermo, becos em que jamais se pisa uma segunda vez, bosques estéreis que os sopros da memória teimam em revirar e a que emprestam vida sem alma.

É bem verdade que existe uma tal saudade menos dolente que outras, a qual transborda quando não ansiamos por reviver uma vírgula qualquer do passado, mas cujo traçado não nos suscita arrependimento. Se há uma pretensa vertente da saudade que tenha o condão de nos fazer sorrir enquanto indagamos os rastros do tempo é, precisamente, a que acabo de mencionar. No entanto, agonize sob os escombros do destino oportunidade ou 'felicidade' perdida, cada segundo é tempo que não volta. É contagem regressiva para o abismo da velhice fria e seca, mesmo que seja em cores e em família. A velhice é um fardo por si própria, mas também pelo peso que as ferragens de uma vida in memoriam depositam nos ombros frágeis e doentes. Não há eufemismo mais agressivo do que "melhor idade", expressão politicamente correta, mas refutada quando dos finalmentes (finalmentes mesmo). Ou você, caro leitor desocupado, já ouviu alguém dizer por aí que fulano morreu de "melhor idade"? Seria, no mínimo, politicamente incorreto. (rs)

Entrementes, toda conotação negativa só faz sentido quando confrontada com o seu oposto. Visto que, em se tratando de vida, não há frente e verso, mas só frente com pinta de verso (alternativas há em hipótese, mas não de fato), simplesmente não há razões para reclamações ou cara feia. Resta-nos o colo amigo da resignação, da aceitação da vida em toda sua plenitude.

A consciência do passado é, sim, penosa. A do futuro, angustiante ou extasiante. E nós vivemos, precisamente de passado e de futuro. O presente é tempo de sensações irracionais, jamais de impressões, porquanto estas são feixes de luz ou sombra projetadas num outro tempo que paira, em volta, denso e torto. Este presente, tão logo exista para a mente, já é anterior em frações de tempo. Presente, enquanto intervalo, não pode ser presente, posto que, findo o lapso, o início jaz sob a lápide do tempo pretérito. Presente só o é, de fato, pontualmente, e o ponto está para o espaço, em realidade, assim como o presente para o tempo.

Neste mundo de máscaras e desilusões, em que se mostra os dentes perante espelhos enquanto o sapato espreme os dedos, há que se pensar o suficiente, fingir muito e escrever pouco.

Escrever pouco, sobretudo.

]]> http://miolodepote.wordpress.com/2008/03/20/71/ Fri, 21 Mar 2008 02:13:28 +0000 Clarrissa Yemisi http://miolodepote.pt-br.wordpress.com/2008/03/20/71/ Admiro aqueles que sabem focalizar algo na vida. E o faço pela mesma razão pela qual uma criança admira um mágico de circo: simplesmente por não ter noção de como ele consegue fazer o que faz.

O minúsculo estilhaço de mundo posto ao alcance da percepção individual é suficiente para desnortear o espírito de razoável ou generosa sensibilidade. Noutras palavras, o apocalipse da existência – seja ela real ou irreal – é a perdição do homem sensível.

Quando me refiro à sensibilidade, quero significar, além da faculdade de sentir com a alma, a ânsia do conhecimento do que há em volta, daquilo que concorre para o espetáculo da existência dinâmica. Não fosse o mundo tão exagerado em sua multiplicidade, falar em foco seria infinitamente mais fácil.

Acontece que, enquanto uns dedicam a vida a compreender o modo de vida das formigas, outros escavacam tumbas a procura de um passado mudo. No instante em que se fotografa um pássaro raro nos confins de uma floresta, estufam-se as veias do pescoço do engravatado que berra nãoseioquê na bolsa de valores. Ao mesmo tempo em que o som agudo de um violino estremece os miolos de ouvintes atentos, galáxias entrelaçam-se e estraçalham-se para o vazio. Cristais de neve dançam ao encontro do chão, e os dedos da terra que os ampara também seguram o magma. O mar não sabe do computador, que não sabe da semente, que não sabe do número, que não sabe do homem, que não sabe de nada.

Os livros na estante parecem querere falar para contradizerem-se. Eles que são fragmentos de mundo encadernados. Eles que são tantos que não se pode contar numa vida. E diversos de uma maneira que não se pode conceber, quase tanto quanto o complexo de possibilidades do existir. É possível que todos tenham sido escritos por pessoas que estabeleceram um foco na vida, que não se deixaram soterrar pela avalanche do universo traiçoeiro.

É bem provável que a história seja feita pelos que sabem ajustar o foco do pensar e do agir, embora os ‘desfocados’ somente possam ser recriminados se, ao abestalharem-se diante das coisas, limitarem-se a gozar a infertilidade da contemplação.

Vai ver que tudo é, de fato, uma questão de foco, como reza o lema dos incansáveis concurseiros. Vai ver que eu deveria estar estudando direito financeiro, neste exato momento.

]]> http://miolodepote.wordpress.com/2008/03/11/70/ Wed, 12 Mar 2008 02:44:44 +0000 Clarrissa Yemisi http://miolodepote.pt-br.wordpress.com/2008/03/11/70/ O amor somente cogita em erguer bandeira branca na implosão do desespero. Quando até o silêncio discorda e contradiz.

Com os olhos engatilhados e munidos de preconceitos, descarregamos impressões forjadas que, não raro, têm o poder de apontar rumos de relações em potencial. Acontece que o primeiro embate de olhares é sempre um erguer e soprar de cartas simultâneo. Incômodo e perturbador, atua em sentido contrário ao intuito original, comumente repelindo ou adiando aproximações.

A ameaça do olhar seria menos aterrorizante não fosse a absoluta ignorância da arma que se empunha ou diante da qual costuma-se fraquejar. Soubessem, as mentes que se espreitam, o que sussuram as sinapses, seus corpos não se poriam em estado de tenso e fingido alerta; os olhos, incautos, não apelariam a alvos aleatórios e a sensação de desconforto seria incomensuravelmente menor, porque estariam a par da situação.

Não haveria graça alguma, em suma.

Uma troca de olhares é exercício de sensibilidade. E o mistério do outro, sua perdição.

Malhação. Era esse o programa no ar. Confesso que no passado acompanhei algumas temporadas da novela que sempre muda, mas continua a mesma: um romance adolescente, que não pode desenrolar, tem o vilãozinho e bla bla bla...

Para a minha surpresa, agora além de todas as peripécias já manjadas feitas por todos os personagens, eles também cantam e dançam em shows de talento no mundo do Múltipla Escolha.

Abaixo, um motivo para você fechar essa janela e ir ler outro blog.

Ps: o que eu vi hoje, era bem pior e inspirou o título do texto (sim isso é possível), mas não chegou ao You Tube ainda...

 E se você gostou do que viu, junte-se a isso aqui!

O bom da vida é haver analgésicos lícitos...

... como o pôr do sol.

Razão nenhuma. Porque razão é coisa altamente inferior e desnecessária à continuidade do cosmo, e ainda, muitas vezes, prejudicial à interação harmônica entre seres vivos e mortos. Aperfeiçoa-se sem que se possa afirmar sua evolução ou involução, se considerados o bem e o mal que desencadeia por intermédio da única espécie que, acredita-se, a possui. De que me vale conhecer de mim e do alheio duvidosos e raros prós e incontáveis contras? Para entender o mundo e o ser. Sim. E daí? Não há razão em saber do mundo e do ser. Não há razão em saber. Não há razão em ser. A ignorância é a virtude e o conhecimento, o câncer.

Por isso fecho o livro sem marcar a página, apago todas as luzes ao alcance e procuro as estrelas todas, para conversar. De alma para luz, em paz.

As telhas, entulhadas em certa ordem, só elas são menos tristes, porque, escancaradas ao céu, gozam as estrelas.

... e pena.

De minha parte, padeço do mal de não saber consolar. Talvez por um forte sentimento de empatia, que me faz enxergar as coisas de dentro e não de fora. Não consigo dizer palavras fortalecedoras porque muitas delas seriam hipócritas e, ademais, não resolvem nada. Podem criar uma atmosfera aprazível que dê novas cores à situação, mas nada mudam, em geral. Se têm esse poder, todavia, são mais que bem vindas.

Por essas e outras calo-me e há quem me chame "coração gelado"... rs. Mas o meu coração é líquido.

E goteja.

O Natal hodierno não passa de uma festa como qualquer outra, em que se inaugura uma roupa nova para exibir-se aos convidados, brinda-se com a família em poses felizes para capturar fotos para o orkut, empanturra-se de Peru com arroz com passas e vinho e queijo do reino, liga-se para alguns gatos pingados de amigos e outros familiares isolados, dá-se presentes quaisquer a qualquer um quase que por obrigação e ainda faz-se cara feia diante do presente ganho no amigo secreto, deseja-se paz, saúde, harmonia e blá, blá, até que chega o dia 25, feriado, e o nome "feriado" se sobrepõe ao "natal" e tudo já volta à bruta normalidade de sempre, sem votos de felicidades e dias vindouros melhores que o de ontem.

Tudo passa e retorna e passa e retorna e passa novamente e retorna uma outra vez e assim sucessivamente. E vira rotina, habitual, previsível. O bicho homem achou por bem criar datas específicas para se desejar o bem ao outro, o que não é má idéia, não fosse a cara de estranhamento que se entorta diante de nós se desejamos paz, saúde e felicidade para qualquer um num dia qualquer do ano. Assim, deseja-se feliz natal mais como uma formalidade, por educação, como uma palavrinha mágica feito "bom dia" ou "por favor" do que por vontade própria, simplesmente como quem diz "passe-me a farofa, por favor". Mais por dever cristão, moral, de gentileza do que como manifestação de amor ao próximo.

Desejar feliz natal constrange-me por isso: porque sinto-me numa situação forjada, num espetáculo de aparências. Prefiro fazer votos de boa ventura no dia de seu ninguém, sem coação de data comemorativa nenhuma, sem compromisso com o calendário. Mesmo assim eu não fujo à regra e desejo "feliz natal" a torto e a direito, embora com o coração na mão. Esforçando-me por ser verdadeira e não cair na trivialidadedos votos automatizados, bem como por sorver toda a sinceridade dos votos alheios.

Aproveitando o ensejo, desejo a você, caríssimo corajoso, que lê este miolo de pote com tanta paciência, um Natal verdadeiro e perene, que rompa os grilhões das datas e cujo espirito paire feito neblina, sempre, para além dos tempos.

 Para além do tempo.

 Liév Tolstói

A procura do outro é uma metáfora da caça a si próprio.

A isso chamo Individualismo Subliminar.

A alegria é efêmera e se deve à acomodação. E esta, por sua vez, significa amainar as dificuldades, as misérias, os males que se apresentam incuráveis; é distanciar-se de si e do insensível mundo sensível. É dizer 'sim', enquanto o coração balbucia 'ainda não'... Mas o que seria de nós não fosse esse 'sim' suavemente analgésico? E que sucederá aos bravos loucos que dão voz à alma insaciada??...

A inquietude causada pela ânsia de se obter algo, de se atingir um propósito qualquer, de se ver real o que se afigurava sonho, de querer, querer, querer mais... Isto é angustiante, tormentoso, aflitivo, incerto, duvidoso. Mas é justamente essa turbulência interior que nos impulsiona os passos adiante. E vivemos, pois. Masoquistas, dissimulados, vulneráveis e pseudo-felizes.

Querer é sofrer. Viver é querer. Logo, viver é sofrer. Ao sofrimento... o conformismo. Eis a morfina da existência.

 Ora, então por que optou o Mentor dessa forma de procriação justamente por ela e não por outra qualquer? Por que não se faz bebezinhos fofinhos tomando uma poção mágica ou beijando ou estimulando a multiplicação de células como um broto (rsrs)? Por que não os trazem pendurados nos longos bicos das cegonhas mesmo ou de qualquer outra ave que suporte seus quilinhos? Ou melhor, por que os anjos não colocam os meninos nos ventres das mulheres e pronto? Por quê? Por queeê?

 Estranhos esses métodos? Absurdos? Estúpidos, até? Talvez. Mas são todos mecanismos  pudicos e limpinhos. Muito pior é escolher um ato abjeto, e que não se consume pra dar vida material ao seu filho.. o que até hoje não é nada fácil de fazer entrar na cabeça de uma simples criatura humana... Pra que tanta complicação, minha Nossa Senhora? E por falar em Nossa Senhora.. imagine o que a pobrezinha não deve ter passado na época pra explicar o ocorrido? E o coitado do José, pra entender e aceitar sem pensar "bobagem"?

Seria Deus autor de semelhante contradição? Seria Ele capaz de condenar a humanidade a pecar eternamente apenas pelo fato de dar seguimento ao Seu projeto primevo?? Criar o instinto e fazê-lo poderoso com a finalidade de ser eterna tentação para o mau caminho??

Parece-me criação puramente humana, egoísta, anti-natural. Tal qual o foi a condenação do riso. Tal é a condenação do amor.

... 

Ou não.

 Talvez seja esta a resposta:

 "Mas, então, aquele que (...) tenha percebido a eternidade da vida que provém do querer essencial, e que tenha aprendido a vida intimamente na sua natureza autêntica, (...) perceberá que o mal original é existir (...), existir é o pecado original, já que a existência, saindo da vontade que por excelência é livre, é o fruto da liberdade; dar-se-á conta de que o ato gerador, foco do querer-viver, é o foco do mal e do pecado; e que propagar a existência é propagar o mal, persistir no crime; que ceder ao amor é sucumbir à astúcia da natureza que instiga os indivíduos para atirá-los em profusão, sem fim, no seu crisol devorador, que perpetua a espécie ao preço de sua infelicidade. Ele saberá que querer reproduzir-se é fazer-se cúmlice do monstro e consagrar deliberadamente uma infinidade de outros seres à miséria que não ignoramos ser a nossa. Então ele já não se espantará com o sentimento de vergonha que acompanha e segue o ato gerador. Compreenderá por que a alegria da procriação é um pecado. Alcancará o sentido profundo do mito da queda que liga necessariamente ao amor carnal a morte, como sua punição, e que faz da maça de Eva o fruto proibido da árvore do conhecimento, para que alquele que cometa  o ato vergonhoso saiba do que se trata quanto à origem e à propagação da espécie."

(!) 

Introdução da Metafísica do Amor e Metafísica da Morte, Shopenhauer