Eu o reparei. Como reparo à todos. Mas só ele me fez calar, quando mais quis gritar. Sacudiu dentro de mim todos os sentidos. Expirei sentimento e me fiz do vazio que medito em palavras. Eu quis talhar farpas, para ter o que palavrear, mas não encontrei uma fala sequer no meu sentir. Emudeci, porque amei durante algumas horas o amor que nunca sonhei. Quando passou, chorei. Amor ao vento. Se perdeu.

E foi a palavra que me salvou, cantada em samba, cantada em bossa, cantada à dois com um violão... e cá estou, síndrome boa de música... onde o tempo é marcado pela ausência de som.

Encroei palavras. Ausência de beleza faz coragem virar bicho temeroso. Mas, vixe!, aonde está a ausência de beleza que não nos próprios olhos? E que são os olhos se não um espelho da alma?

Precisei drenar lama. Primeiro o fígado, depois estômago, intestino e até útero... Mas, veja, foi um pulmão espremido que me levou a escoar lamas espinhudas do peito. Não há ilusão mais gordurenta que o medo, que é tristeza de si consigo mesmo.

E foi amor quem salvou, mas amor impalavreável... e cá estou, síndrome boa de lótus... plantada feito a palavra amor sem pauta.

é o lugar que me acolhe.

É onde as fadas me visitam

e as abelhas já respeitaram meu cansaço

ou mesmo minha tristeza.

Construíram lá um teatro de arena,

onde os bichos fazem algazarra

e barulheira.

E, talvez porque um me lembrou o seu Camêlo,

tentei entender o homem do deserto que procura.

Foi assim que o adjetivei,

uma mistura de aprendiz do Pequeno Príncipe,

com o cactus que o amor retém

e de onde germinam flores violetas.

Vou te dizer:

não sei se é esse que busca,

mas foi esse que lhe desejei.

não muito longe,

mas a outra parte de mim

sente

que continua ausente.

Então eu pego o lápis e te faço um desenho

e bordo palavras. Te conto saudades.

Chamo pro café

quente

da sua cozinha de sempre.

e não cabe na janela, talvez apenas

no macio dos sonhos

que renascer algum dimensiona.

A cidade é grande, e pequena demais

para a retina. A poesia

escorregadia se esconde.

Mas o açúcar pode ser grande no sangue

do homem que não sabe:

que tanto céu não cabe na cidade

de quem não renasce sonhos.

me é exercício  de brotar nos olhos poesia,

achar um ângulo do concreto não-cego.

E sempre que me deparo com fotos da vó, ouço a gargalhada,

grudo os olhos na pele a procura das ruginhas

gostosas de fazer carinho na mão de tantos gestos.

A alegria de ser jovem talvez more na eternidade da memória

enraizada na finitude do jardim dos sentidos.

Tenho um tanto sido tocada pelos guardados da minha meninice...

um girassol cresce na barriga das minhas fotografias

- leva minha sementinha contigo.

Daquelas que a gente ainda nem se sabia.

E foi tão bonito olhar aqueles que se conhece

em traços desconhecidos.

Eu pude ver a alegria de ser jovem

da nossa querida avó.

O vestido comprido, estampado

o coque de cabelo. Os braços dados com a amiga.

Vamos levar a máquina fotográfica, certo?

Vamos tirar todas as fotos possíveis.

Deixar para frente, quando tudo já estiver atrás.

A roupa da moda, as esquinas viradas.

Um álbum de fotografia como bagagem pesada.

A nossa única grande mala,

a gente faz durante a viagem.

Pra poder lembrar dos girassóis.

de paraíso não conhecido, vai comigo.

E a experiência do inverno nos faltava,

como será germinar girassóis?

Vou cuidar da poupança,

moedas de trocas, notas poéticas,

singularmente guardadas.

Meu tênis velho só calça bem em par

e a estrada do não-sozinho tem sempre sol.

Colocamos a barraca no carro,

quem sabe revezamos volante? Vou na sua trilha,

vem por meu mapa. Paramos

aonde sonhos encontrarem lugar.

Nada de atolar na lama dessa vez.

Vamos no inverno.

O sol ainda esquenta as sementes adormecidas

para fazer germinar girassóis na primavera seguinte.

Vai querer beirar a orla de novo?

Talvez seja hora de interiorizar.

Eu levo a trilha sonora.

O mapa? A gente pode compor acordes, conforme a qualidade...

Daí, vai ser o mais valioso.

Tantas caronas já peguei. Tantos ônibus já perdi. Quantos vagões de metrô deixei passar. A confusão com os pedais do carro dá uma certa segurança sobre os caminhos que sigo. Porque o transporte público tem a poesia de sempre passar pelo mesmo lugar. Então não me perco, não caio, não bato. E de alguma forma sempre tenho um ponto certo para chegar.

Tem roupas que não dão para reaproveitar. Eu te ajudo a joga-lás pela janela, você me ajuda a manobrar?

É preciso se perder pra se encontrar. Cair para levantar. Bater para lembrar que se vive.

Preciso urgente de um curso de direção. Rotas-rotinas tão fora de moda.

“Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.”

(Tabacaria; Fernando Pessoa)