(José Alcides Pinto, 10/09/1923 — 03/06/0 oito)

Quando morre um poeta o mundo fica lastimavelmente mais pobre.

Terrivelmente mais triste. Inevitavelmente mais feio.

Às 11h15min de um sábado, dia 31 de maio de 2008, um imenso dragão, disfarçado de motocicleta, atacou impiedosamente o velho poeta, de 85 anos, José Alcides Pinto, em plena Rua General Sampaio, bem em frente ao palacete conhecido como Vila do Barão, de ladinho da Praça da Bandeira, nos arredores da Faculdade de Direito do Ceará.

O rapaz da banca de revista próxima disse que ele havia passado cedo com alguns envelopes na mão, “dessa vez não vinha com a moça loura”, completou; no envelope iam os dois livros recém publicados, mas ainda não lançados, que despacharia para alguns amigos do Rio e São Paulo. Voltava devagarinho (talvez ainda não recuperado do cobreiro que o maltratara meses atrás), esperou debaixo de uma árvore o trânsito acalmar, apressou o passo e... Parou no meio da pista ainda molhada pela garoa de fins de maio, quando finalmente avistou o pássaro enorme em vôo rasante, ainda deu pra notar o vermelho dos olhos da fera, as teias de aranhas das asas e o barro seco das garras, que era com certeza lá das coroas do rio Acaraú.

O poeta saiu quebrado numa ambulância, o motoqueiro foi manquitolando atrás; a moto esquecida na sarjeta. 40 minutos depois sua filha passa tranqüilamente na mesma calçada; o rapaz da banca grita para avisar do acidente, ela apressa o passo fugindo do enxerimento. Quem deve ter lhe contado a triste notícia?

No dia 02 de junho a alma, também magérrima, do nosso saudoso poeta maldito foi, na frente, esperar pelo corpo que já ia em cortejo rumo a São Francisco do Estreito, Santana do Acaraú, Fazenda “Terras do Dragão”, comboiado por Sérgio Braga, Lustosa da Costa, Audifax, José Teles, Carlos Augusto Viana e outros amigos do peito. Deu tempo ainda de pôr os últimos números em sua lápide, que havia sido meticulosamente preparada por ele anos antes. Não havia tido coragem de adivinhar o último algarismo. Reencontrava enfim seu pai, sua terra, sua paz...

SOB O SIGNO DA POLÊMICA

Na juventude freqüentava a casa de Otacílio de Azevedo, convivendo com os filhos do pintor e poeta, Rubens, Miguel Ângelo (Nirez) e Rafael Sânzio; já tinha um jeito despojado e falaz.

Sua alcunha entre os estudantes era “Alma de Gato”, talvez pela magreza exagerada.

Sua ida para o Rio, sua volta à terrinha, sua saída do emprego na Universidade Federal do Ceará, seu uso de um traje franciscano, sua adesão ao nascente concretismo, seus amores e desamores, enfim, seu comportamento de uma vida inteira foi marcado pela polêmica.

Enquanto os outros grandes poetas de sua geração vestiram o paletó e(ou) a camisa da oficialidade e(ou) o da reclusão, ele arriscou a jaqueta surrada da marginalidade e da maldição; enquanto uns cavavam prêmios e condecorações e outros se fechavam mais e mais em seus casulos, ele corria calçadas, mexendo com as moças, instigando jovens poetas sujos e cabeludos, espalhando boatos difamatórios sobre si mesmo. Criou uma imagem tão forte e polêmica sobre ele próprio, que às vezes ele mesmo esquecia quem realmente era: um sujeito frágil e religioso, bom pai, que ia à missa toda semana e rezava antes de dormir. E tinha uma das gargalhadas mais sinceras que conheci.

Sempre estava cercado (e ajudado) por uma leva de boas almas, mas também por uma corja de parasitas, cujas benesses (e elogios) ele sabia manipular com maestria; todos admiradores de seus poemas e de seu comportamento arrojado. Sobre os de boa-fé quase sempre despejava injúrias, não raro alguns de seus melhores amigos e colaboradores saíram magoados de seu convívio; em cima dos oportunistas jogava iscas, elogios falsos e prefácios não escritos. Sempre esteve acima do bem e, principalmente, do mal; todos debitavam suas ações polêmicas ao seu gênio literário. Os ofendidos perdoavam sempre; os canalhas engordavam à sombra de suas asas negras.

Estava acima do bem e do mal: tanto fazia engendrar um poema genial (e pendurá-lo no arame do varal) como caluniar um amigo que tanto o ajudara. Todos o perdoavam com um rizinho de escárnio.

Estava acima do bem e do mal.

UNS ALTOS MUITO ALTOS, UNS BAIXOS...

Ao amigo que me dizia que ele tinha altos e baixos, eu retrucava: “— E qual o poeta que não os têm!?”. Depois lembrava que para cada poema fraco dedicado a Lady Diana ou Chico Mendes (ou algumas rimas escatológicas) ele tinha no mínimo uma dúzia de versos endiabrados.

Precisaríamos de alguém com muito talento, coragem e ética para fazer um inventário de sua vida e obra; alguém com isenção estética e moral para mapear suas forças e fraquezas.

Talvez com a devida distância do corpo físico.

A CAVERNA DO DRAGÃO

Na minha “Crônica da Gentilândia”, do livro Fortaleza Voadora, digo: “...e o velho dragão Alcides Pinto sobrevoando as copas das árvores, com suas asas negras — quando ele se cansa de resmungar sozinho em sua caverna e sai para assustar os últimos bêbados da Gentilândia”.

À sua casa corriam as mais diversas faunas literárias; escritores de várias idades, ideologias e estéticas, principalmente os mais jovens, que ficavam embevecidos com as atitudes despojadas, estridentes e loquazes do velho poeta.

Sua residência mais famosa foi a da Rua Rodrigues Junior, casa grande, sempre muito freqüentada; ainda hoje muitos contas histórias e causos nem sempre verídicos, muitas fantasias e traquinagens ficaram no anedotário boêmio-intelectual dessa nossa loirinha desmiolada pelo sol, tão pródiga em tipos populares e bodes YoYôs, literários ou não.

Já o conheci na Vila Cordeiro, na Av. Tristão Gonçalves, bem próximo à vilinha em que ainda hoje mora minha mãe. Habitava uma casa conjugada, numa pobreza franciscana mas digna, com sua querida filha Jamaica. Também conheci seu filho Antonin Artaud, um rapaz magro como o pai, porém de temperamento calmo, com uma timidez oposta à tagarelice do seu progenitor.

Convivi por um bom tempo com o poeta (era meados dos anos 1990), através dele e de suas muitas visitas fiquei sabendo dos subterrâneos de nossa literatura, tão pródiga em fofocas e vaidades. Ali tive um curso intensivo de como transitar, e sair sem arranhões (embora eu não tenha tirado boas notas em algumas matérias) da famigerada guerrilha literárias e suas disputas por farelos e migalhas.

Um dia me pediu para que organizasse seus contos, que estavam dispersos em um livro, Editor de Insônias (1965), e uma miscelânea, Reflexões, terror, sobrenatural (1984), além de alguns inéditos datilografados em folhar amarelecidas. Em 1997, o Dr. Martins Filho publica essa edição de seus contos completos, Editor de Insônias e outros contos, pela Coleção Alagadiço Novo.

Depois soube que ele andou criticando umas palavras que inseri como “Nota do Organizador”, ou sugerindo que eu estava querendo aparecer às suas custas. Nunca passei recibo nem tomei satisfação, apenas me afastei um pouco de seu convívio. Depois disso ele sempre repetia para mim ou para alguns amigos: “Se não fosse você, o livro não teria saído”, no que eu sempre respondia: “Pois não é, poeta. Quem sabe se um dia a gente não tira uma 2ª edição, não é!?”. No seu último livro tem um poema dedicado a mim (quem sabe ainda resquício de uma consciência pesada) e a Nilto Maciel, a quem levei, depois da volta definitiva deste ao Ceará, à sua casa e anunciei alto da porta:

“— Poeta, tô aqui com o maior contista do Ceará!”, no que ele perguntou lá de dentro: “— Quem, poeta, o Airton Monte?”, acabando de vestir as calças; caímos na gargalhada.

A última vez que o vi ele estava saindo da sua vilinha com a Jamaica, cumprimentei-o e ele me perguntou onde era o “Buraco da Gia”, pois estava querendo arranjar uma empregada e lhe deram um endereço, falei que era na Princesa Isabel, vizinho à minha casa, e fomos caminhando devagar. Quando chegou perto do beco ele parou, receoso, e disse que só entraria lá se eu fosse com eles, depois puxou uma pequena faca de mesa, dessas de cortar bife, e disse que estava preparado (mas que era bom eu entrar com ele, disse assombrado). Olhei para Jamaica, que também estava rindo, e disse que não tivesse receio que ali só morava gente de bem, e me despedi alegando ainda ir pegar minha filhinha no colégio.

Não tive coragem de ir vê-lo em seu velório na Academia Cearense de Letras. Queria ficar com a lembrança dele vivo, alegre e brincalhão.

E parece que estou vendo aquele sujeito magro (“tão magro que parecia estar sempre de perfil”, como bem disse, em seu A Guerra do Fim do Mundo, Vargas Llosa), com sua gargalhada sempre sincera, dizendo — e apontando pra si mesmo — para os muitos anjinhos (ou demoninhos, tanto faz) que lhe cercam em algazarra:

“— Agora quem manda aqui é esse poeta ‘Viadão Pós-Moderno’!”

“Eu sou aquele que come as flores do aniversário.”

(José Alcides Pinto, 10/09/1923 — 03/06/2008)

Pedro Salgueiro tem dois filhos, dez irmãos e derrubou algumas árvores para fazer diversos livros. Faz uns continhos que, de tão curtos, estão quase desaparecendo. Tem uma mãe que faz o melhor capote da cidade. Sente muita saudade de um pai que era sapateiro de chinelos e idéias.

Triste... é assim

meus olhos choram

cinza... o jasmim

refletindo a cor do céu

cinzas no jardim e em mim

O que fazer agora

com o resto da minha vida...

ouvir Bill Evans, por horas

a tristeza escorrendo, se deixando levar

rio abaixo, tempo afora

O piano deixa cair um plim

notas musicais em seqüência

lentamente caem também de mim

são folhas da memória descendo

calmamente do rio ao mar, e ao fim

O que fazer amanhã

com o resto da minha vida

passear no parque envolto em lã

sentar num banco, mirar passarinhos

ver na pedra Bashô e o salto da sua rã

O piano convida e eu vim

emprestar o ouvido à emoção

a lágrima pulando do olhar assim

mais do que rio, ela é o barco da alma

reflexo musical, um acorde: meu plim

O que fazer na próxima semana

com o resto da minha vida

papéis antigos, fumaça na cabana

neste inverno rigoroso revejo amigos

um bom vinho pode me levar a Havana

Triste... é assim

meus olhos choram

cinza... o jasmim

refletindo a cor do céu

cinzas no jardim e em mim

Quando a revolução interromper vossas orgias,
Regadas a vinho cujo preço
De alguns milhares de reais é o máximo requinte,
Não sofrereis com o clamor dos “peões”
Pelo fuzilamento imediato
De vossos corpos vestidos do glamour
Que o trabalho exaustivo e acachapante
Da manada humana propicia.

Quando a insurreição incendiar-nos
E a liberdade iluminar a Terra,
Quando perderdes a “celebridade”
E a adoração abestalhada e inciente
Das mentes hipnotizadas
Pela vossa oca e envolvente “mídia”,
Não vos desesperareis, tanto,
Na falta do escravo assalariado,
Com a extinção de vossa vadiagem chique.

Vós sofrereis, sim,
Por não poder
Pisotear mais as cabeças de bilhões,
Nem gozar, histéricos, babando,
Com a tortura e o aniquilamento
Quotidiano das nossas vidas simples,
Que desgraçais, tornando ocas e infelizes,
Com o sádico tacão de vosso mando!

Serão cerca de 70 sacerdotes do SENHOR nas Celebrações de Inverno 2008, quase 2 ônibus. E pro delírio da galera, FALTAM POUCOS DIAS!

Teremos participações especiais tanto no louvor quanto nas preleções. Marcos Witt, Kleber Lucas, Dr. Myles Munroe e nossos bispos Robson e Lùcia Rodovalho trarão verdadeiras pérolas de Deus aos nossos corações!

O fato é: VAMOS ALCANÇAR NOSSAS METAS EM 2008 e fazer a vontade do nosso Paizão!

Esse vídeo foi feito nas Celebrações de Inverno do ano passado, uma pequena demonstração macro da Sara Nossa Terra no Brasil!

O Deus a quem servimos é Deus de alianças e de promessas, todas as palavras proféticas lançadas sobre os sacerdotes do SENHOR vão se cumprir!

Tomamos posse do texto que está em Salmos 23:5 "Preparas-me uma mesa na presença dos meus inimigos, unges-me a cabeça com óleo e o meu cálice transborda".

Agora, deixa eu compartilhar com vocês alguns outros momentos:

Clique nas fotos pra ampliar, visualizar a legenda e fazer um comentário!

VALEU POVO DE DEUS!

beijos e abraços!

Diego Oliveira - postmaster

É... Talvez o meu setor esteja na divisa daquele de Poetas de Fim de Semana com o de Ingratos... com Broncocomplicações...

Que fica ao lado da Área Especial de Afastamento para Requalificação, voltado a delegados durante o auge de investigações importantes. E da contígua Área Temporária para Férias Convenientes, que é sobremaneira conveniente para ocupantes de cargos públicos em momentos delicados.

Quanto ao setor de chuvas, recebemos o comunicado de que permanecerá interditado até setembro, para desespero dos habitantes e usuários de todos os outros.

Agora, falando sério: salta à vista o irrealismo dessa combinação de utopia e pragmatismo da nossa capital. A maneira com que o sonho de JK, Niemeyer e Lúcio Costa se desencaminhou. O modo como, para se manter em militante congelamento, o Plano Piloto - verdadeira ilha de ordenamento, tranqüilidade, emprego e PIB - alimenta o desequilíbrio em seu entorno e se alimenta dele, acordando às 5 da manhã as cidades-dormitório. Como o Milani brincou, aqui existe até área "reservada" para "invasão"... E, apesar disso, não posso negar que, por contraste, Brasília nos faz enxergar os defeitos das outras cidades. No meu caso, particularmente os da minha cidade natal.

O gigantismo de São Paulo me parece cada vez menos inofensivo e "natural" - e cada vez menos viável. Ela bem que podia ser um pouco mais Brasília... Ser um pouco mais, assim, campus... Ter um tantim de cerrado em volta...

E nós (os "de fora"), que costumamos vir para um projeto específico e calculamos 2,0 anos de permanência, vamos consagrando o definitório, ou provisório definitivo, sem nos declarar radicados. Já começamos a falar "véi" e não transferimos pra cá o título de eleitor... Trancamos o carro alheio na comercial e não acompanhamos direito os passos do Arruda ou do PO...

Muda o governo, ou a ONG enxuga os quadros, ou a redação sofre um passaralho, e, em vez de fazer as trouxas, procuramos outro sustento aqui. Mas seguimos cravejando Brasília de pragas.

Poderia ser diferente? Não sei. Esse sol, essa cerveja com teto marcado, botam a gente confuso como o diabo...

Hoje recebi a notícia sobre a simulação da Lei Seca no Second Life. Um aplicativo desenvolvido pela fundação Mapfre, que entre outros negócios explora seguros para carros, criou um simulador no mundo 3D para comparar os efeitos de dirigir sóbrio ou sob efeito de álcool.

Segundo os desenvolvedores do sistema, a pista de testes no Second Life registra média diária de 6,2 mil visitantes e já recebeu meio milhão de avatares desde de sua estréia. Na pista, localizada na ilha Brasil Corporativo, os avatares podem dirigir carros ou bicicletas selecionando a opção sóbria ou sob efeito de álcool. Ao cometer infrações por estar bêbado, o avatar é informado das punições a que ele estaria sujeito fora do mundo virtual (na vida real, quem for flagrado dirigindo alcoolizado recebe multa e tem suspenso o direito de dirigir por 12 meses).

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A cinco dias e milhares de quilômetros da Cidade do México, o plano piloto parece um grande simulador de uma cidade. A vida aqui é ordenada por urbanistas e arquitetos. Os andarilhos existem, mas circulam em lugares isolados. Em Brasília, não podemos voar como no Second Life, mas vivemos em mundo racional e organizado pelo homem, cada vez mais distante da realidade de outras urbes.

Muitos dos moradores de meu simulador ganham seus "Lidens" como funcionários públicos e, ao contrário de outros mortais, planejam suas vidas com a perspectiva do eterno.

Nesses dias de Brasília, tenho caminhado pelas vias arborizadas e tranqüilas ao longo da L1 Norte. Aqui não há esquinas e a repetição das linhas arquitetônicas dos edifícios residenciais dão a impressão de que andamos sempre no mesmo lugar (ou será um bug na Matrix?).

Para viver aqui, tenho que reconstruir minha visão do que é uma cidade. Brasília, my Second Life.

COMENTÁRIO:

Zuleika dos Reis

Na lucidez dos lúcidos, fielmente loucos de si feito você (assim o poema atesta), nenhum ciclo é exato, pode nunca.Viver é mesmo muito perigoso, ah, mestre Rosa, mestre Rosa! E todo louco-lúcido/lúcido- louco, Lúcifer de si-mesmo, jamais desiste da Esperança da Epifania, jamais, muito menos ainda em Mundo-Falso-Eterno-Presente-Este-Estrangeiro de Si- do Outro.
Abraço forte
Zuleika.

VEJA o tema : AQUI.

COMENTÁRIO:

Manoel de Andrade

É bem isso aí, caro Salomão. A industria editorial, como a fonográfica, no mundo inteiro, está promovendo a cultura unicamente pelos “valores” de mercado. “Campeõs de venda” nas listas de grandes jornais e revistas??? “Formadores de opinião literária”??? Esta encomenda faz parte do marketing mafioso das editoras. É preciso resistir. O que é difícil…, numa cultura cada vez mais marcada pela alienação e pela aparência. Nesse shopping de ilusões que é o mundo, só se consome o que está na vitrine e, infeslizmente, a grife está marcando também a literatura. É imprescíndível ter espírito crítico quando se entra nesse bazar sedutor da pós-modernidade, onde estão expostas as “novas tendências”, a decantada “conceitualidade” e todo esse irreverente varejo intelectual. Mas tudo isso faz parte do jogo globalizado. Temos que resistir até a últimas trincheiras. Sobre este livro, tenho-o visto por aí, quase todo dia, por que também sou um rato a procura de um bom pedaço de queijo. Agora…, como não uso meu tempo com a leitura de best-sellers, nada posso comentar.

VEJA completo: AQUI.

Os valores não surgem na vida em sociedade como um trovão no céu. São construídos na vida familiar, na convivência humana, no trabalho, nas escolas, nas manifestações culturais, nos movimentos e organizações locais. Conhecê-los, compreendê-los e praticá-los é uma questão fundamental da sociedade atual.

Perguntei à minha filha Mariana, de 11 anos, o que pensava da seguinte situação: um pai, vendo um filho passar fome, resolve roubar alimentos em um supermercado no bairro em que mora. Ele agiu certo ou errado ao cometer esse delito? Ela me respondeu: “Acho que ele agiu certo porque ao ver o filho com fome não suportou a cena de miséria em sua casa e não teve saída senão roubar. Por outro lado, também agiu errado por ter roubado o supermercado; afinal, roubar é uma ação feia”.

O exemplo acima pode nos dar uma idéia da complexidade que é viver em sociedade. A luta por um mundo melhor, por uma civilização mais humana, mais democrática e mais justa tem sido, historicamente, construída pelo homem. 

Atualmente, os governos, as organizações não-governamentais e os cidadãos do mundo lutam pela eqüidade. O que é a eqüidade? É uma forma de praticar a Justiça, isto é, o respeito à igualdade de direito de cada um, que independe do que está escrito nos códigos jurídicos. No século 21, a sociedade civil e política quer que todos pratiquem a eqüidade como expressão de um sentimento do que se considera justo, que seja expressa em forma de virtude de quem ou do que (atitude, comportamento, fato etc.) manifesta senso de justiça, imparcialidade, respeito à igualdade de direitos dos homens.

Por isso, na Filosofia, a ética é o ramo de estudos que cuida particularmente de investigar os princípios que motivam, distorcem, disciplinam ou orientam o comportamento humano. Ela reflete especialmente a respeito da essência das normas, valores, prescrições e exortações presentes em qualquer realidade social.

Podemos observar que as ações humanas, em face de sentimentos, estímulos sociais ou de necessidades íntimas, requerem, para a boa convivência na vida social, bons costumes, boa conduta, segundo os preceitos socialmente estabelecidos pela sociedade. Uma pessoa, mesmo com as mais contundentes e sensíveis justificativas, em situação de privação material ou de fome, comete um crime ao roubar para alimentar-se. Roubar é um ato que fere a moral e os bons costumes.

Entre as diferentes ambiências humanas, a escola tem sido, historicamente, a instituição escolhida pelo Estado e pela família, como o melhor lugar para o ensino-aprendizagem dos valores, de modo a cumprir (em se tratando de educação para a vida em sociedade) a finalidade do pleno desenvolvimento do educando, seu preparo para o exercício da cidadania e sua qualificação para o mundo do trabalho. Sem a prática de valores, não podemos nem falar em cidadania.

Sendo assim, caberá às instituições de ensino a missão de ensinar valores no âmbito do desenvolvimento moral dos educandos. Através da seleção de conteúdos e metodologias que favoreçam temas transversais (Justiça, Solidariedade, Ética etc.), presentes em todas as matérias do currículo escolar, os valores podem ser conhecidos e aplicados na vida diária.

Decálogo dos valores

Confira abaixo dez conceitos que podem ser desenvolvidos para melhorar a nossa vida em sociedade:

Autonomia: Refere-se ao valor que reconhece o direito de um indivíduo tomar decisões livremente, ter sua liberdade, independência moral ou intelectual. É a capacidade apresentada pela vontade humana de se autodeterminar segundo uma norma moral por ela mesma estabelecida, livre de qualquer fator estranho ou externo.

Capacidade de convivência: Valor que desenvolve a capacidade de viver em comunidade, na escola, na família, nas igrejas, nos parques, enfim, em todos os lugares onde se concentram pessoas, de modo a garantir uma coexistência interpessoal harmoniosa.

Diálogo: Valor que reconhece na conversa um momento da interação entre dois ou mais indivíduos, em busca de um acordo.

Dignidade da pessoa humana: Valor absoluto que cada ser humano tem. A pessoa é fim, não meio. A pessoa tem valor, não preço.

Igualdade de direitos: Valor inspirado no princípio segundo o qual todos os homens são submetidos à lei e gozam dos mesmos direitos e obrigações.

Justiça: É o valor mais forte. Manifesta-se quando a pessoa é capaz de perceber ou avaliar aquilo que é direito, que é justo. É o princípio moral em nome do qual o direito deve ser respeitado.

Participação social: Valor que se desenvolve à medida que nos tornamos parte da vida em sociedade e leva-nos a compartilhar com os demais membros da comunidade conflitos, aflições e aspirações comuns.

Respeito mútuo: Valor que leva uma pessoa a tratar outra com grande atenção, profunda deferência, consideração e reverência. A reação da outra será no mesmo nível: o respeito mútuo.

Solidariedade: Valor que se manifesta no compromisso pelo qual as pessoas se obrigam umas às outras e cada uma delas a todas, particularmente, diante dos pobres, dos desprotegidos, dos que sofrem, dos injustiçados, com o intuito de confortar, consolar e oferecer ajuda.

Tolerância: Valor que se manifesta na tendência a admitir, nos outros, maneiras de pensar, de agir e de sentir diferentes ou mesmo diametralmente opostas às nossas.

Vicente Martins, professor da Universidade Estadual Vale do Acaraú (UVA), Sobral, CE.

quinquilharias, em tudo tu entras

e sais de lá deixando o rastro inerente

a quem prepara uma artimanha ou uma surpresa no meio

da noite, e eu me arguo querendo saber mais

sobre o ofício de viver, em vão

calço botas e visto luvas, me asseguro de beber e comer algo

antes de pôr os pés onde as mãos não vão, de pôr as mãos

onde primeiro deveria ir a prudência, mas

em se tratando de ti, de ti que ilude

a ilusão, melhor assim esteja eu: abrindo-me devagar

como um olho ou uma 'munheca' de samambaia,

porque o sol volta e re-volta há noites e pesadelos, há

sonhos novos e envelhecidos.

D. Pedro II adorava fotografia,

nos trouxe o telephone

e sua esposa, Teresa Cristina,

estudou até arqueologia.

E tamanha foi a curiosidade,

que quando um italiano propôs uma "experiência",

vejam só que ironia:

o Brasil, na época da monarquia,

foi Terra Prometida até para a Anarquia!

O cartunista Ademir Paixão abre a exposição Paixão e Cidadania nesta quinta-feira, dia 17, às 20 horas no Espaço Cultural Beto Batata (R. Professor Brandão, 678 – Alto da XV). A mostra individual apresenta uma espécie de retrospectiva de carreira com 50 cartuns originais – recentes e mais antigos – escolhidos por Paixão como parte de sua obra mais significativa nos últimos anos. Na galeria de personagens desenhados estão muitos políticos – nacionais e internacionais – que servem como fonte de inspiração para Paixão mostrar com bom humor as notícias que tiram a gente do sério.

Dono de um traço singular, Paixão é cartunista titular do jornal Gazeta do Povo onde diariamente busca com seus desenhos revelar de forma sucinta o que está acontecendo no Brasil e no mundo. Apesar do olhar crítico, seus pincéis oferecem sempre um viés curioso e suave da notícia escolhida por ele. Nessa exposição o presidente Lula aparece em um momento como “O Aviador”, personagem de cinema estrelado por Leonardo Di Caprio. Em outro o presidente Bush comemora o afastamento de Fidel Castro do governo cubano. Em outro desenho, mais recente, Paixão é implacável e mostra o banqueiro Daniel Dantas entrando numa prisão com porta giratória do tipo:entra-e-sai.

Assim, nessa exposição o público vai poder contemplar um pouco desse universo de Paixão que trata com bom humor e cidadania a vida contemporânea brasileira e internacional. O melhor de tudo é que contemplando os desenhos da mostra o espectador, quando menos espera, está dando risada de personagens que normalmente dá vontade de chorar.

Serviço:

Exposição Paixão e Cidadania – com 50 obras d o cartunista Ademir Paixão. Neste quinta-feira, dia 17, às 20 horas no Espaço Cultural Beto Batata (R. Professor Brandão, 678). Tel: 3262-0840. Horário de visitação: diariamente, do meio-dia à meia-noite. Entrada franca. A exposição fica em cartaz até o dia 31 de agosto.

Mais informações e entrevistas:

RB – Escritório de Comunicação

Rodrigo Browne (41) 9145-7027

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Um estado febril me abate

O corpo dolorido, reclama

Passo os dias em meu catre

Presa em minha pobre cama.

É gripe, dizem os otimistas.

Tome um chá que logo passa.

Uma aspirina, talvez um uisqui.

Guaco, limão, mel e cachaça.

Talvez seja a menopausa...

Faço exames, reviro tudo.

“Não querida, não é essa a causa!”

Me diz o doutor voz de veludo.

Então é aids, estou morrendo?

Eu mato aquele desgraçado!

Deus me livre! Eu me arrependo!

Juro! Nunca mais cometo pecado.

E o médico ri, às gargalhadas

"Veja lá com quem estás saindo"

Fico vermelha, encabulada,

Pego a roupa e vou vestindo.

"Fique tranqüila. Deu negativo

E tire essa roupa de uma vez"

Doutor, não faça isso comigo...

Eu volto daqui a um mês.

Examina o termômetro: 36.

Puxo assunto:  será que chove?

"Respire fundo e diga 33"

Doutor, pode ser sessenta e nove?

Nem ri da piada e apalpa meus seios.

Pensa que sou de ferro, o rapaz.

"Tem um carocinho, aqui no meio"

Só um? Procure bem, que tem mais.

Ele não dá bola pra minha fantasia

e metódico inicia o papanicolau.

Sádico, pega o bico de pato e enfia

aquele especulo frio no canal vaginal.

Com se eu fosse uma melancia 

recolhe amostras do meu interior.

Pensa que sou um vegetal, fria...

É um insensível, esse doutor !

“Pronto. Pode se vestir, Dona Maria.

Está tudo bem, é só uma gripe.

Traga-me o resultado da mamografia

e trate de controlar seu apetite“

Filho da ....  que alívio doutor!

Eu estava tão preocupada.

Pensava que fosse um tumor.

Já me sentia desenganada.

“Não brinque com coisas sérias. 

Doença não é assunto pra poesia.

Tome um analgésico, tire férias

E cuidado com a hipocondria”.

Cabeça de mulher é complicada

É um trem barulhento, confuso

Tem que manter bem lubrificadas

As idéias, porcas e parafusos.

Arrumei todas as frases

Pondo todos os pingos nos is.

Cuidei de todas as vírgulas

Dei especial atenção

As crases e aos fraseados

Enfileirei reticências

Coloquei exclamações

Ordenei os pontos e vírgulas

O til os acentos graves

Não esqueci o circunflexo

Nem tão pouco o agudo

Compus bem a concordância

Exclui a interrogação

Pra que ninguém duvidasse

Do cuidado que tomei

No preparo do discurso.

E tem mais

Palavras não repetidas

Pronomes verbos certinhos

Sem desprezar advérbios

Artigos e tudo o mais

Adjetivos escassos

Pra não cansar o leitor.

Apenas o necessário

Cabível dentro do texto

E pronto!

Tudo bem arrumadinho

Pra começar a escrever

Posso escolher com cuidado

Está tudo a minha frente.

Mas.... o que é mesmo

Que eu tinha a dizer?

Conhecida como "Portal da Amazônia", seu surgimento se deu no início do século XVII, com a iniciativa dos bandeirantes. A fundação de Imperatriz se deu em 16 de julho de 1852, três anos depois da partida da expedição que saiu do porto de Belém, em 26 de junho de 1849. Em 1960, Imperatriz experimentou acelerado surto de crescimento populacional e econômico e, já na década de 1970, era considerada uma das cidades mais progressistas do país.

Eles não têm mais limites. Outro dia, parado em um semáforo aqui em Brasília, me deparo com essa mesma cena, só que ao vivo. E fiquei indignado. Um sujeito de terno e gravata, aos gritos, exorcizando, segundo ele, "o demônio de uma senhora", que tentava se matar. Ali mesmo, na rua, para quem quisesse assistr ao espetáculo. Uma outra vez, fumando meu cigarrinho pelo Campus I da Universidade Católica de Brasília, vejo três estudantes  (também de jornalismo, ao que parecia) orando, em meio a vários universitários, em voz alta. Na mesma hora, uma delas começou a se bater, como se recebesse uma entidade, um espirito ou até mesmo um demônio. Uma delas, a mais gordinha, como que se possuísse super poderes, ordenou que o demônio voltasse para o inferno. Ali, em meio ao Campus de uma Universidade, que deveria ser palco para questões racionais. Quer dizer, até de fé, não ligo, já que é uma instituição católica, neste caso. 

O melhor de tudo são os discursos, sempre prontos, na ponta da língua. Aí então, me pergunto: quem eles pensam que são? Pra mim, são típicos populistas, charlatões, que espetacularizam (crio aqui essa palavra) uma religião e uma fé. Vergonha. E depois eles ainda dizem que são os católicos os mentirosos, loucos por dinheiros e tudo mais. Falta a gente lembrá-los que eles também roubam fiéis, mandam dinheiro para o exterior, tentam entrar nos Estados Unidos com dinheiro dentro da Biblia, chutam imagens de Santos católicos...

Quando a vida te exilou num cais de pedra,                                                                       

teus vinte anos desabaram numa tarde do mundo...

e tu ficaste...

ficaste tão somente com o sal das tuas lágrimas,

preso à magia dos teus barcos de papel

e ao feitiço sonoro dos grandes caramujos

que te embalaram a infância com a sinfonia íntima dos mares.

Tuas lágrimas nunca molharam a tua face

mas transformaram tua alma numa laguna imensa.

Teu olhar... translúcido de pérola e verde

restou... sem a tatuagem dos oceanos.

Teu barco,

atrelado à fantasia,

soçobrou nas brechas das calçadas.

Teu canto, sem proa e sem rumo,

silenciou nos abismos do teu ser.

E tu... ficaste

impotente...

atado ao mistério do destino.

Sim, tu ficaste

tu... o grande marítimo

e teu coração afogou-se na vazante

e a vida te partiu em dois pedaços

e tiveste que sobreviver entre as lembranças indeléveis do teu sonho

e a súbita consciência de um dever a ser cumprido.

E tu... ficaste

na penumbra

na desfigurada penumbra das margens

sem a passagem do Gibraltar

sem cruzar o Helesponto

sem o farol na noite,  sem a terra à vista

sem a visão do iceberg solitário.

Tu ficaste sem a aurora  e  o crepúsculo perfeitos

sem o vôo do  albatroz e a dança das baleias

sem as monções, sem os alísios

sem o marulho e a calmaria.                                                                                                   

Tu herdaste apenas  uma onda solitária

apagando sempre os teus passos na areia

Sim... tu ficaste!

algemado à pesada âncora do sonho                                                                    

escamoteando os teus suspiros

e a tua inconfessável angústia.

De todos os navios,

de todas as tripulações,

restou apenas

a tua efígie de grumete

como um clandestino escondido no sacrário do teu ser,

a banhar-se agora nas marés e no orvalho da poesia...

refrigério

ressurreição

alaúde soluçante.

Já não ousas sonhar com a fascinante travessia dos fiordes

com a paisagem insular da Polinésia

com a visão das ilhas distantes

quais manchas cinzentas recortadas no azul

miragens impassíveis flutuando na linha do horizonte.

Já não sonhas com a marinha imensidão marinha

com a brisa aromática dos golfos

e as sonâmbulas gaivotas

e contudo... sentes,

pressentes que sempre haverá um norte,

haverá sempre um porto à tua espera

que haverá outros navios como o Granma

transportando oitenta e dois heróis e o sonho imenso de um povo

e eis que agora te ilumina o farol ofuscante desta Ilha

e eis que o fogo dessa pira acesa no Caribe

será a forja que acenderá  nova utopia

iluminando os caminhos de outras Sierras

e o rumo dos novos navegantes.

Com essa luz recriarás teu canto

anunciando a saga dos novos comandantes

e teu verso cuspirá na face indisfarçável dos verdugos

e beijará o rosto deslumbrante da esperança

e tu cantarás um sol atrás dessa penumbra

porque além dessa  insuportável sombra sobre a pátria

seremos sempre um povo navegando

porque haverá outros veleiros como o Mayflower

transportando os patriarcas de uma nova raça

navegando  na própria Via Láctea

navegando sob o signo do Cruzeiro

ao sul do Continente

no roteiro de um destino luminoso.

Tu ficaste...                                                                                                                                

e contudo... no âmago da alma,

impassível,                                                                                                                  

ontem, hoje, amanhã...sempre,

como um enigma.

restará o mar...

o mar que se espraia em tua vida

o mar que salga os teus pés e lava a tua alma

o mar onde teu sonho desde sempre singra os mares

navegando nas trirremes e nas galeras  do Mar Egeu

nos galeões de todas as bandeiras

no convés movimentado dos paquetes

na proa das chalupas na costa americana do Pacífico

nos grandes vapores oceânicos que riscaram os mares no século passado

na navegação de cabotagem

e no longo curso dos modernos navios mercantes.

Ah... o mar... 

o mar onde teu olhar navega em tudo que flutua

o mar onde um dia teu sonho buscou um capitão                                                                                                                      

o mar que ainda te espera

o mar...

sempre o mar

o mar de sempre   

o mar de todos os tempos

os cálidos mares primordiais

o mar sem navegantes

o mar da solidão perfeita

o berço da vida

o laboratório milenar das espécies                                                                                                                           

o mar mitológico dos argonautas

o mar homérico nos mares adversos de Ulisses

o mar dos navegadores micênicos

o mar dos gregos e fenícios

talassa, talassa, o mar dos dez mil retirantes

talassa, talassa...

enfim... o mar, o mar... diz Xenofonte.                                                                                                    

O Mare Nostrum...

o berço do Ocidente

o mar dos romanos e cartagineses

dos venezianos e genoveses

a rota marítima dos grandes navegantes

o mar da Coroa Espanhola

o mar Mediterrâneo de Filipe II.

O Mar do Norte

o mar cortado pela proa alta dos vikings

o mar dos navegadores noruegueses                                                                            

dos batedores marítimos do primeiro milênio

o mar cantado nos versos imortais de Heine.

O mar quinhentista, o mar da Escola de Sagres

os mares remotos sonhados por Dom Henrique, o Infante, o Navegador,

o mar das caravelas

o mar que descobriu o Novo Mundo                                                                                      

que trouxe a espada de Cortez, de Pizarro e Alvarado

que trouxe o evangelho de Nóbrega e Anchieta

o mar que trouxe a sensibilidade de Maurício de Nassau.

Ah... o mar...

o mar em todos os mares

o mar dos grandes navegantes

o mar de Bartolomeu  Dias e Colombo

o mar de Cabral e de Fernão de Magalhães

o mar de James Cook e de Bering.

Os mares do sul e dos remotos navegantes polinésios

velejando pelas águas profundas do Grande Oceano

em busca de um berço de sol e do poente

o mar na origem do homem americano

na história misteriosa contada por uma balsa de juncos

o mar da expedição Kon Tiki

Ah... o mar...

o mar maculado pelo sangue das grandes batalhas

Salamina, Áccio, Lepanto...

o mar que afundou a Invencível Armada

o mar de Francis Drake

o Mar das Antilhas

o másculo mar dos piratas e bucaneiros

o domínio inquestionável de Henry Morgan

o mar do Almirante Nelson, o mar de Trafalgar

o mar da Coroa Inglesa

o mar nos mares sangrentos                                                                                               

onde navegaram as fragatas e as canhoneiras da dominação ocidental.

Ah... o mar...

o mar abençoado pela bandeira da ciência

o mar na longa viagem do Beagle, o mar de Galápagos

o mar de Piccard

revelando os mistérios do abismo

o mar da Grande Travessia

da sonhada Passagem do Noroeste

o mar que uniu dois oceanos na  aventura gloriosa de Amundsen.

Ah... o mar...                                                                                                                     

o mar que seduz o coração dos homens

o mar de Jacques Cousteau, o admirável Comandante

cruzando, a bordo do Calypso, as águas de todos os oceanos

para revelar ao mundo a beleza dos mares e da vida...

Ah... o mar...

o teu mar

o mar do leste

atlântico 

litorâneo

o teu mar brasileiro

o mar dos jangadeiros

o mar  dos canoeiros 

o doce mar cantado por Caymi.

O mar...

o mar que tu também cantas

o mar dos pescadores do sul

o teu mar de menino

o mar ainda dos remos e das velas

o mar dos espinhéis e das puçás

o mar das redes e das tarrafas

dos imensos cardumes de tainhas

caminhando como manchas inquietas sob as águas

o mar do vento-sul e do terral

o mar que assusta e que encanta.

Ah... o mar...

teu relicário

útero imensurável da vida

o ventre deslumbrante da aurora

o doce mar da tua infância

teu litoral de luz

o mar que inunda a tua poesia

o mar... sempre o mar                                                                                                  

a  navegar palpitante em teu lirismo.

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Eis aí o inventário de tua alma

a herança de um sonho acalentado desde sempre.

Para ti, poeta

ou marujo ou companheiro

restou apenas um fragmento da tua mais legítima fantasia...                                             

daqueles  barcos de papel que navegaram em tua infância.                                                                                                          

Restou uma imagem que somente a poesia te concede,

uma paisagem mágica que se impõe à revelia do tempo:

...numa praia do sul, salpicada de canoas, vai um barco sobre o mar...

é um veleiro deixando a baía  numa manhã de sol                                                        

é o teu sonho navegando no rumo do horizonte...

                                              .                         

...................................................................................

Mar

amado mar

suntuoso mausoléu aberto ao náufrago

tu me negaste a glória

o sal da vida

tu me afogaste

sobre um cais de pedra

                                                                   Curitiba,  janeiro de 65

Este poema consta do livro “CANTARES”,  editado por Escrituras